le meilleur du rp.

Tout d’abord choquée, Naiara regarda Sevda avec de grands yeux. Les mots ne l’atteignirent pas. Elle n’arriva pas à les enregistrer. Puis, une fois la stupeur passée, son regard devint complètement noir, pupilles, iris mais aussi l’extérieur. Ses cheveux s’assombrirent aussi.

« COMMENT OSES-TU ?! » s’exclame-t-elle.

La gifle part et sa main s’écrase sur la joue de la rousse.

« Tu oublies qui je suis, espèce de pétasse ! »

La main baguée de Naiara vient attraper la lourde chevelure coincée dans le bandeau de Sevda et commence à tirer dessus. Jamais Naiara ne s’était battue, sauf au lit mais pas de la même manière ni dans les mêmes circonstances et encore moins avec Sevda, mais la rage qui la consumait en cet instant était si violente tout comme le feu de ses émotions passionnées. Elle ne pouvait se dérober à cette violence qui lui venait des tripes. Pire que cela même, elle aimait cela. Les insultes fusent et une autre gifle part. Lutte entre les deux femmes qui hurlent leur rage et leur haine sans utiliser la magie.

Les cheveux de Naiara passent par plusieurs couleurs criardes et aussi terriblement sombre. Ses yeux aussi tandis qu’elle ne contrôlait plus ses émotions.

Citation :

Elle ne se souvient pas de la dernière fois, Genesis. La dernière fois qu’elle a ressenti pareille attirance pour quelqu’un. Chaque regard lascif qu’il pose sur elle embrase sa silhouette. Chaque murmure dans le creux de sa nuque fait frissonner sa peau basanée. Chaque étreinte met à mal ses pensées, le plus souvent, bien ordonnées. Volupté, enivrement, plaisir. Elle veut tout à la fois. Elle le veut lui.

Citation :

Les voilà, tous les deux, sur une corde raide, à s'adonner à un jeu qui ne fera que leur brûler les ailes ; pire que des adolescents à leur premier bal.

“Le ministère m’a habituée à… Mieux.” Elle tapote de ses doigts la table, avant de tendre la main vers sa comparse.

(...)

“Mais tu as un problème Greyback, c’est pas possible !” La Malfoy bondit de son siège comme si le doigt de la sorcière l’avait brûlée. “Ta croyance si tu veux, mais ne mets pas ton sang sur mon front bon sang, c’est dégoûtant !”

Albus Dumbledore a écrit:

“Je n’ai jamais aimé une femme, Nicolas. J’ignore en quoi une relation peut diverger de celle de deux hommes, et je... j’ai parfois peur de ne pas pouvoir t’apporter ce qu’il te faut.” Pour la première fois, le voilà qui confie ses peurs d’homme. Homosexualité qui lui colle au visage et dont il ne peut se défaire. Complexe de ne pas être né assez femme pour mériter l’attention qu’on leur réserve. Serait-il devenu le mage salvateur que tous connaissent s’il n’avait pas connu la terreur d'être né demi-homme ? Balayant l’idée de ses pensées, il reprend son discours: “Ne penses-tu pas perdre ton temps avec moi ? Que nous sommes voués à l'échec ?.” Il marque une pause. “Accepterais-tu seulement que je vieillisse a tes cotés ? Accepterais-tu de me voir mourir ?” Il prend ses phalanges entre les siennes.  “Combien de temps avons-nous, Nicolas ? N’importe qui d’autre tuerait pour vivre éternellement à tes côtés, pourquoi t’enticher de moi ? Je ne te mérite pas.” La sentence tombe, irrévocable. Ses yeux s’emplissent de larmes qu’il contient depuis bien trop longtemps pour oser l’avouer. “Je baigne dans la mort depuis mon enfance, Nicolas. J’accueillerai la mort les bras grands ouverts lorsqu’elle se présentera à moi. J’espère retrouver ma soeur, un jour. Et je te souhaite de vivre éternellement avec la personne qui saura te combler, toujours.” Voeu étouffé dans l'éther.

« Battez-vous face à moi et pas de haut, my lord, pesta-t-elle, venimeuse. »

Elle l’observa très brièvement se remettre debout, mais avant même qu’il n’eut terminé, Lyrae le prit en lâche. Exactement comme il l’avait fait précédemment, en l’attaquant par derrière lorsqu’il avait transplané dans son dos.
Les tortures infligées dans cette même cave pour l'entraîner aux duels. Celles qu'avaient subi Raphaël depuis son arrivé à Poudlard et puis ensuite, à sa sortie de l'école jusqu'aujourd'hui. Le rejet de Brynden. Les brûlures de Minerva. L'article qui avait humilié la famille Potter. Les elfes de maisons calcinés. Margaret Schaepkens. L'humiliation d'Icare. La marche de Sevda Scrimgeour. Le sang sur ses mains.
Tous ces infâmes détails qui lui montaient au cerveau, qui brûlaient en son intérieur, qui lui donnaient envie de lui renvoyer la balle et de le voir souffrir lui aussi. Des faits qui la poussaient à commettre l'irréparable.
Maintenant, elle le voyait. Oui, elle voyait cet ignoble homme ivre et détesté de toute la populace. Lyrae ne voyait plus le père qu'elle chérissait, mais un bourreau assoiffé de violence et de pouvoir. Lamentable.
Ses mains ne tremblaient plus lorsqu'elle pointa son arme vers Henry Potter.

« Endoloris !  s'exclama-t-elle avec force et rage, ses yeux ne quittant pas la silhouette massive du paternel. »