il faut du courage pour affronter ses ennemis mais il en faut encore plus pour affronter ses amis. (dumbledores)

« Ploie le genoux devant ton maître. »

Les mots de Grindelwald dégoutaient Abel au plus haut point. La vision de cet homme le répugnait, il ne pouvait s’imaginer son frère à son bras. S’il se retrouvait assis, seul, au sommet de l’arène, c’était bien parce qu’il y était obligé. L’arrivée de l’ancien Ministre de la Magie ne le choqua pas autant que la majorité des sorciers présents ; fallait-il s’attendre à voir une limite à la cruauté de cette homme que la société avait laissé monter au pouvoir ? Qu’Albus avait laissé monter au pouvoir, d’une certaine manière. Leur complicité, plus jeunes, avait souvent inquiété Abelforth. Si certains différents les avaient toujours opposés, Albus et lui, il restait son frère. La loyauté était une valeur bien connue du second Dumbledore. Albus avait vu l’homme qu’il devenait, la personne qu’il était. Il avait eu l’occasion de l’arrêter. Ne l’avait jamais saisie. Abel ne lui en voulait pas beaucoup pour ça ; il avait déjà mille et unes autres raisons.

Soudain, un grésillement amena le silence dans l’arène. Même le dragon semblait avoir compris que ce n’était pas vraiment le moment de faire des siennes. La résistance. Abel se raidit. Son air désintéressé l’abandonna aussitôt, et il chercha du regard son frère et Minerva, en vain. Il savait qu’ils étaient ici, quelque part. Si on ne pouvait pas reconnaître la voix de la personne qui prononçait ces quelques mots, Abelforth comprit immédiatement que ces deux-là étaient derrière toute cette machinerie. Ces quelques mots, qui eurent l’effet d’une bombe. Le chaos s’empara de l’arène.

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Abel se hâtait dans les rues de Londres, le soleil s’évanouissant déjà derrière le béton de la ville, laissant les pas d’Abelforth raisonner dans la pénombre. Il n’avait même pas pris le temps de quitter sa robe de sorcier, partiellement déchirée par les évènements qui avaient eu lieu à peine quelques heures plus tôt à l’arène. Les moldus autour de lui se retournaient dans des sourires moqueurs, mais il n’y prêtait pas la moindre attention. Il s’en était sorti vivant, et voulait s’assurer qu’il en était de même pour son frère et Minerva, qu’il n’avait pas aperçus dans le brouillard de corps et de cris qui s’était emparé de l’arène. Essoufflé, il reprit rapidement son souffle devant la porte de son frère, et sans même prendre la peine de toquer, il enfonça la porte. Se retrouvant nez à nez avec son frère, qui gardait des traces de la bataille du début d’après-midi sur le faciès. Soulagé de voir son frère en vie, Abelforth lâcha un léger soupir qui lui permit d’enfin décontracter tout son corps. Il s’avança dans l’appartement et ferma la porte derrière lui. Alors, ses yeux se figèrent sur l’insigne accrochée à l’habit d’Albus. Il planta ses yeux dans ceux de son frère, et un sourire presque moqueur fendit son visage. Dans un geste impuissant, secouant la tête, il se retourna et entreprit de se diriger vers un fauteuil.

« Ministre, hein… » Il avait entendu parler de ça. Il imaginait bien que son frère finirait par endosser ce lourd rôle d’agent double pour le compte de l’Ordre, mais il n’était pas certain des motivations d’Albus. La résistance ? Ou bien, encore une fois, ses intérêts personnels pour Gellert prenaient le dessus ? Il aurait préféré que, pour une fois, il se tienne le plus loin possible du dictateur. Il se retourna soudain. « Où est Minerva ? » Il culpabilisa de ne pas y avoir pensé plus tôt, et l’inquiétude s’empara de son esprit. Ils étaient d’habitude inséparables. Bien que cette idée éveillait une pointe de jalousie chez Abel, il s’était habitué, au fil des années, à voir Albus et Minerva complices. Bien plus complices que lui ne l’avait jamais été avec elle. Ou même avec lui. « C’était vous, n’est-ce pas ? »

Fumsec était présent, relique éternelle. Abelforth se souvenait de l’époque où il arborait le bras de leur père, majestueux. Perceval était un homme admirable, modèle intemporel aux yeux de son fils cadet. Garçon, Abel avait toujours été proche de ses parents, de sa famille de manière générale. La loyauté héritée, là où Albus avait tiré le courage, la soif d’aventures. Une personnalité comme scindée en deux, Perceval transparaissait à travers ses deux fils. Les deux faces d’une pièce, antonymes mais complémentaires, inséparables. Il y avait ce lien, impérissable, qui les unissait, malgré toute la distance qu’ils pouvaient instaurer, tous les coups qu’ils pouvaient se rendre, toutes les batailles qu’ils pouvaient se livrer. C’était là, ancré, racines de tout individu. Le phénix comme symbole de tout ce qui les unissait, ce passé enterré qui renaissait, inlassablement, pour leur rappeler qui ils étaient, d’où ils venaient. Abel avait un regard tendre pour l’animal qui, bien évidemment, reconnaissait son invité. Plus jeune, Abel avait passé de nombreuses heures à jouer avec l’oiseau, ou bien tout simplement à l’observer, lorsque celui-ci ne voulait pas de lui. Il s’était souvent dit que ce n’était pas très marrant, et même assez déprimant, finalement, un oiseau. Aujourd’hui, il n’aimerait le voir disparaître pour rien au monde.

« C’est directeur. » Son attention se reporta sur son aîné. Querelle incessante, devenue presque amusante, presque un réflexe. Dans un haussement de sourcil, Abel soupira. S’il préférait ainsi. « On a bien orchestré l’attaque, mais je ne pensais pas que tu y serais. » « Comme si j’avais vraiment le choix. » Grindelwald avait convié toute la population magique sorcière à le rejoindre pour l’ouverture de l’arène. Quel honneur. Evidement, il n’était pas dans les occupations favorites d’Abelforth d’assister à des bains de sang entre êtres humains. Mais il s’y était rendu, ne souhaitant pas attirer l’attention sur lui. Encore une fois. Pour soulager sa conscience, il pensait à Lucia. Se disait que c’était pour elle, s’il suivait cette mentalité. S’il se fondait plus ou moins à la masse, l’engagement auprès des Enfants de Morgane encore bien faible. Il s’improvisait héro, se convainquant que sa discrétion, son effacement, la sauveraient. Lâche. Fuyant la vérité. Maquillant sa poltronnerie de fausses prouesses, complexe inavoué. « Minerva n’est plus là. Elle refuse de me parler depuis que j’ai intégré le Ministère. » Abel fronça les sourcils. Si Albus n’empruntait pas un ton grave, il n’y avait sûrement aucune raison de s’inquiéter. Mais c’était plus fort que lui. Abelforth passait son temps à s’inquiéter pour les gens qu’il aimait, à leur montrer, à leur dire. Son impuissance dans cette situation était assez accablante. « J’imagine qu’elle a raison. Les femmes ont toujours raison. » Il releva la tête dans un sourire malicieux. Autre moyen de fuir la vérité : une touche d’humour. Même Abel était loin d’être l’innocent qui ne s’était jamais fait remonter les bretelles par une femme. De colombe à harpie ; la femme était très certainement la seule espèce vivante qu’Abel savait capable d’une telle métamorphose. Enfin. Finalement assis dans le fauteuil qu’il convoitait, un long soupir fendit le silence.

« Des gens sont morts. » Albus le savait, évidement. Se sentait-il responsable ? Abel ne pouvait mettre de mots sur les sentiments qui le parcouraient. Du dégout. Pour son frère ? Il n’en était pas sûr. Du dégout, pour tout ce malheur qui l’entourait. Comment le monde avait-il pu en arriver là ? Des tueries qui s’enchainaient, soif de sang infatigable de ces monarques sans titres, sans règnes. Comment avait-on pu en arriver là ? La violence, était-ce finalement la solution ? Abelforth voulait se convaincre que non. « Ne me dis pas que tu t’es lancé là-dedans sans plan, sans une idée, sans quelque chose. » Là-dedans. La rébellion, le Ministère, la gueule du loup. Rentrer au Ministère, c’était toucher du bout des phalanges la souveraineté. Et le souverain. « T’as le pouvoir de l’arrêter aujourd’hui, Albus. » L’inquiétude mise de côté, c’était d’un ton très solennel qu’Abelforth avait prononcé ces questions mots, ses iris plongées dans celles d’Albus. Tue-le.

« Je suis désolé. » Trois mots, arrachés à la volée, qui, bien heureusement, faisaient encore du bien au cœur d’Abel, soulageaient son esprit. Précautionneusement, Albus pansa les blessures d’Abelforth, d’un mouvement de baguette. A vrai dire, le cadet n’avait pas vraiment pris le temps de se concentrer sur ses blessures, et s’il appréciait l’initiative de son grand frère, il ne fit point part de ce sentiment. Par fierté, certainement. Une once de colère, également. L’ongle grinçant sous la dent, il était nerveux, et les mouvements incontrôlables de ses pointes de pieds tendaient tout son corps. Si le voile d’inquiétude était tombé, l’appréhension sur les évènements à venir l’angoissait. Il se demandait si son frère avait conscience de l’ampleur de ce qu’il était en train d’entreprendre, de l’ampleur des conséquences qu’aurait ce caillou jeté au milieu de la fourmilière. C’était l’aube d’une nouvelle guerre qui se préparait, où conflits d’égo et reproches passées n’avaient plus leur place. Abel décida de ne pas insister. Devait-il lui faire confiance, le suivre dans sa frénésie rebelle ?

Albus avait le sourire difficile, et Abel fronça les sourcils en observant son air grave. « Minerva est ma meilleure amie. Si vous pensez tous les deux que j’orchestre un génocide pour le meurtrier d’Ariana, vous vous êtes bien trouvés. » Abel ne pouvait pas mieux dire. Taisant consciemment cette pensée, il ne répliqua pas. S’il avait développé des sentiments bien plus qu’amicaux pour la belle amazone depuis des années déjà, jamais il ne les avait avoués à son frère, le voyant au fil du temps se rapprocher de l’animagus. Conscient du lien fort qui unissait son aîné et Minerva, souvent il y avait songé avec jalousie, mais avait fini par accepter cette attache entre eux. Et puis, ce n’était pas vraiment du tableau de conquêtes d’Albus dont il devait se méfier. Au fond, il ne saurait dire quel côté de la boucle il avait le plus envié. Son frère, si proche de celle qu’il avait toujours regardé, toujours admiré, l’amour adolescent jamais endeuillé. Ou son amour, si proche de ses racines, qu’il avait lui-même entaillées.  « J’ai créé l’Ordre pour déjouer son régime, mais je ne peux pas m’en prendre à lui, pas directement. » Que voulait-il dire ? Toutes les méninges d’Abel se concentraient désormais sur son aîné. Qu’est-ce que cela signifiait ? Ne s’en sentait-il donc pas capable ? Un léger rictus accentua les rides naissantes sur son front, son regard soutenu manifestant son incompréhension. « Je voulais t’en parler après l’attentat Abel. J’ai besoin de ton aide. Il nous faudra le tuer, ensemble. » Les synapses enflammées, le rythme cardiaque d’Abel s’accélérait. La fièvre apparente d’Albus le trahissait ; une idée, aussi folle soit-elle. Abelforth ne pouvait y croire. Ne voulait y croire. Il nous faudra le tuer. Ce n’était pas une question de volonté, ni d’ardeur de la tâche. C’était une question de capacité. Abel était un homme intelligent, à l’esprit vif. Voilà donc ce qu’il faisait, plus jeune, dans les pattes de Grindelwald. Regard accusateur. Albus était un idiot. « Dis-moi que c’est faux. » L’autorité transparente dans la voix d’Abel n’était pas commune. Colère dans ses intonations. L’œil de faucon pouvait presque transpercer ses iris. « Un pacte de sang ? J’étais loin d’imaginer qu’il t’avait manipulé à ce point, Albus. » Il soutint son regard encore quelques secondes, puis dans un soupir, plongea sa tête entre ses mains. Il avait appris à ne plus rien trouver étonnant de la part de son frère, mais ne s’attendait pas à cette nouvelle. Il fallait rebondir, vite. Si Albus lui annonçait cela, c’était dans un but précis. « Pourquoi intégrer le Ministère, alors ? Pourquoi t’exposer autant au danger si ta vie est liée à la sienne ? » Un certain désespoir qui transpirait dans ses paroles teintées d’égoïsme ; l’idée de perdre le dernier être cher qui partageait son patronyme lui semblait insurmontable. Et pourtant il savait, au fond de lui, qu’ils n’avaient plus le choix. Qu’il fallait agir. « Avec la baguette de Sureau, il est invincible. » La conclusion sonna comme un acte de mort, sans un soupçon d'espoir.

Abelforth était conscient qu’il était dur dans ses mots, et s’en voulut un peu. C’était plus fort que lui, et ça l’avait toujours été ; peu importe la colère et l’incompréhension qui les séparaient, Abelforth ne pouvait laisser son frère seul, surtout lorsqu’il avait besoin de lui. Même s’il n’était pas là, physiquement, même si Albus ne le savait pas, ne le voyait pas. Même s’il ne se montrait pas, restait dans l’ombre, ce qu’il avait toujours fait, jusqu’à présent. Aujourd’hui, c’était différent. Albus était frontal, grave, et lui demandait son aide, lui demandait de sortir de sa pénombre. Quelle situation inconfortable que d’avoir une telle responsabilité sur les épaules ; Abelforth n’était pas certain de s’en sentir capable. « J’étais amoureux de lui, Abel. Désespérément. As-tu déjà aimé ? » Comme une sentence, coupable, un aveu. Là avait été sa seule erreur, son seul crime. Aimer. Abel regarda son frère dans ses yeux avec émotion ; bien sûr qu’il avait déjà aimé. S’il savait. Son cœur s’était brisé lorsqu’il avait vu Minerva, la bague au doigt, dans les bras d’un autre. Des années après, la belle l’avait réparé d’un baiser, s’adonnant à cette passion qui les dévorait depuis si longtemps. C’était il y a une semaine à peine. Abel préféra ignorer la question de son frère, pensant qu’il ne s’agissait certainement pas du meilleur moment pour lui en parler.

« J’ai rejoint son parti pour connaître sa stratégie. Ses plans pour les mondes sorcier et moldu. Cela nous permet de savoir comment se positionner, avec l’Ordre. » Abel comprit qu’en réalité, Albus n’avait pas vraiment eu le choix. Même s’il aurait préféré voir une autre personne que son frère endosser cette lourde tâche, Abel savait que personne d’autre qu’Albus ne pouvait le faire. Il avait été témoin de cette relation destructrice entre son aîné et Grindelwald, et s’imaginait bien que ce dernier était certainement encore sensible à l’idylle qu’ils avaient vécue. Seul Albus pouvait s’approcher de lui de la sorte et découvrir tous ses secrets, jamais il n’accorderait sa confiance à une autre personne. Contraint d’admettre la vérité, Abelforth baissa la tête face à son frère. Pourquoi les gens qu’il aimait se retrouvaient systématiquement dans les rôles des héros ? Il évoqua l’idée de créer une baguette plus puissante encore que celle de Sureau. Abel fronça les sourcils, n’y croyant pas une seconde. Quelle fantaisie allait-il imaginer ? Comment pourraient-ils réussir là où tant d’autres avaient échoué ? Si Abelforth était d’un naturel assez pessimiste, il savait que son scepticisme face à ce plan était complètement objectif. « Et tu es le meilleur duelliste que je connaisse, Abel. » La conclusion était tombée. Au fond, Abel apprécia que son frère reconnaisse enfin son potentiel. Longtemps, il l’avait jalousé pour son talent de duelliste, relevant constamment ses exigences d’entrainement. Jamais il ne l’avait égalé, il le savait, et Albus masquait cette vérité de modestie.

Albus proposa de l’entrainer, de lui enseigner où frapper contre Grindelwald. Il était très certainement celui qui le connaissait le mieux, Abel n’avait pas de doute là-dessus. En revanche, il en avait beaucoup plus sur le potentiel de réussite de ce plan. « Quand je parlais d’un plan, Albus, je voulais mentionner quelque chose de plus… concret. » Soupira-t-il. Il se releva, fit quelques pas dans la pièce, se grattant nerveusement la nuque. L’inquiétude le rongeait. Devait-il se lancer dans cette folie, et faire confiance à son frère ? « Une guerre est sur le point d’éclater avec les moldus. Les arènes, les nés-moldus… Tout ceci n’est que le début. » Qu’insinuait-il ? Froncement de sourcils. Son frère ne faisait généralement pas dans le mystère. « Qu’est-ce que tu entends par là ? » Demanda-t-il instantanément. Le début. Grindelwald préparait-il des actions plus sombres et terribles encore que celles qu’il avait déjà mises en place, et que son frère venait de citer ?

Alors, Abel hésita. Tenté d’accepter.