sang-de-bourbe. (antarès&freyr)

Il se demande parfois Freyr, à partir de quand ce monde s’est perdu dans la folie des grandeurs. Il a encore du mal à comprendre parfois comment fonctionne ce monde qu’il côtoie depuis des années maintenant. S’il en connait les mécanismes, ce n’est pas pour autant qu’il les comprend, qu’il les accepte ces façons de faire. S’il peut parfaitement comprendre qu’ils ne sont pas tous faits pour s’entendre, ce peuple doit bien faire dans la consanguinité pour partir aussi loin dans ses délires de race, de sang, de tout ce qui fait ce pourquoi il en est arrivé jusqu’à ne plus avoir d’autre choix que d’être au service de Black. S’il va plus loin dans l’histoire, il sait bien évidemment que les sorciers ne sont pas les premiers à se penser supérieur à d’autres, il n’y a pas que la magie, la magie n’est qu’une excuse. L’homme n’a jamais eu besoin de cette excuse pour rabaisser l’autre plus bas que terre. Ils ne sont pas si différents de ceux que la plupart détestent au point de les traquer, de les tuer. Personne n’a jamais tenté ce rapprochement, le tenter c’est ne plus exister, être de ces sorciers mis de côté parce qu’ils pensent différemment du plus grand nombre. Et pourtant des sorciers qui agissent comme eux, il y en a des tas. Ils ne sont pas si différents. Il le pense. S’il n’y avait pas cette envie presque fanatique de la pureté du sang, tout se serait passé différemment. Il sait bien que certaines familles auraient gardé leurs idées ancestrales mais la plupart auraient compris qu’il faut aller de l’avant. Les moldus l’ont compris, ils savent se débrouiller par eux-mêmes, tenter d’avancer malgré les embuches, malgré la guerre à venir, malgré les maladies. A chaque fois ils ont trouvé une façon de vivre ensemble malgré leurs différences. Il n’y a que les sorciers pour ne pas le faire, pour agir de façon presque contre nature dans un excès de violence envers leurs pairs. C’est qu’ils se sentent différents. Comme supérieurs à tous ces autres êtres humains. Et pourtant c’est ce qu’ils sont, de simples êtres humains.

Avec des pouvoirs.

Il se perd dans ses pensées lors de la transaction de cette poudre dans ce sachet, cette dose qu’Antarès ne peut pas chercher lui-même et dont il pourrait lui priver s’il en avait les moyens, si une petite voix dans son crâne ne lui soufflait pas à chaque fois qu’il ne peut pas, qu’ils sont liés, qu’il lui ap… tais-toi. Il sait qu’il n’est plus libre, qu’il ne peut aller que dans ces endroits soigneusement choisis par le brun qu’il ne peut que maudire en silence. Il y a ces traces de lutte, quelques traces d’un passé pas si lointain où il pensait encore avoir une chance. Aujourd’hui d’autres sont morts. D’autres comme lui, d’autres différents de cette masse assemblée pour les voir mourir dans l’arène. Il se dépêche pour ne rien voir, pour fermer les yeux un moment sur cette réalité qui lui donnera toujours cette envie de vomir et chaque jour c’est comme si l’envie devenait un peu plus réelle. Les rues ne sont pas sûres pour quelqu’un sans baguette et le voilà qu’il jure parce qu’il sait que tout aurait été plus simple avec sa baguette, qu’il aurait eu moins de mal à ne pas être l’arnaqué dans cette histoire. Si sa magie n’est plus la même, si tout est différent, c’est sa vitesse d’esprit qui l’a aidé, qui l’aidera sans nul doute toutes les prochaines fois ou le sang pur aura besoin de ses doses.

C’était rapide ce soir, le vent fort et les derniers événements ont facilité les choses et pourtant malgré sa vivacité, quand il transplane, il arrive à peine qu’il sait qu’il est de toute façon en retard. Il ne l’est pas pourtant mais le sera toujours. Ce n’est qu’une excuse comme toutes celles que les sorciers ont pu leur donner pour faire de leur vie un enfer. Quand Freyr pose son regard sur le Black, ses yeux alternent sur sa baguette et l’alcool. Ce n’est pas la sienne au Black et pourtant elle l’est. Défi dans les yeux, crainte voilée de ce rapprochement qu’il ne supporte pas. A chaque fois. La blessure le surprend alors qu’il n’aurait pas dû, alors qu’il aurait dû savoir que cela se passerait ainsi parce que cela se passe toujours ainsi. L’alcool et la drogue ne lui réussissent jamais et pourtant il continue ses addictions tout comme celle de la violence. Quand il parle il ne dit rien, il se dit que dans un autre monde peut-être, Black aurait pu devenir quelqu’un de bien. Pour quelques secondes au moins ça l’empêche de penser à celui dans lequel il se retrouve coincé. Coincé avec celui qu’il trouve pathétique à chaque fois qu’il est question de dose, de ces facettes de sa personnalité que le monde ignore, que certains soupçonnent sans dire mot. La force des Black. Ce nom les surpasse tous, les dépasse. Tous perdu dans cet idéal familial tant et si bien qu’il se demande si quelque chose de vrai ressort de tout ça, chez l’autre, chez chacun de ces sang purs se sentant supérieurs mais étant identiques les uns aux autres. Il n’y a rien pour les différencier. Le voilà blasé à défaut d’être en colère.

C’est bien triste cette vie.

« Alors Smoak, qu’est-ce qui t’as retenu ? Tu as croisé des visages familiers dans ceux des cadavres de Londres ? Des  amis à toi qui ont embrassé les pavés dans leur folle envie de liberté ? »

Enflure.

Attend-il seulement une réponse à travers son rire ? Il voit bien que non puisqu’il continue, lui jette la Gazette. « Que veux-tu que je te dise ? » Sa voix se veut neutre mais on peut sentir que cette blessure psychologique fonctionne un peu mieux que celle plus physique. Cette enveloppe n’a pas d’importance, le couple maudit peut l’abîmer comme ils veulent, tant que l’esprit reste vif et combattif, lui appartient, le reste n’a que peu d’importance alors la question reste toute posée. Que lui veut-il maintenant ?

C’est là toute la question pas vrai, depuis qu’il ne peut plus décider par lui-même, depuis que tout dans cette situation lui échappe, depuis qu’il a préféré protéger d’autres que sa gueule, depuis qu’il n’a pas pu fuir. Depuis qu’il s’en sort alors que d’autres ont perdu la vie, aujourd’hui. Et tous les autres jours. Il regarde Antarès, ne sait pas trop ce qu’il lui veut, pourquoi il est là dans cette maison, parmi les Black, dans cette vie qui n’a pas de sens hormis celui de le détester chaque seconde pour ne pas l’avoir laissé ce jour-là. A quoi s’attendait-il l’autre, à quoi s’attendait-il Freyr, à que cela se passe autrement ? Il le sait depuis le temps que cela ne se passera jamais de façon différente pour des gens comme lui. Il a le regard sombre de le voir dénigrer ainsi aussi facilement la vie d’autres. C’est une des choses qu’il ne supporte que difficilement quand il est là l’observer lui lancer la Gazette à sa tête, à se dire qu’ils ne sont pas tous des êtres humains. Qu’ils ne soient pas égaux, c’est pas grave, il y est habitué. Mais là c’est tout autre chose. Tenter de fuir après ce fiasco d’ouverture de l’arène n’a jamais été une possibilité pour lui. Il aurait pu, il a tenté, mais toujours aussi, il sait qu’il est rattrapé d’une façon où d’une autre. Il ne peut pas fuir Londres, il n peut que remarquer sa propre déchéance et celle de celui qui se came comme le ferait le plus vulgaire des moldus. Il ne comprend pas ce qu’il trouve à cette substance comme à toutes les autres. Il ne le comprend pas, ne les comprendra pas ces sangs purs qui ont pourtant tout et choisissent d’agir ainsi.  

Il tente de rester stoïque depuis l’arène, ce qu’il s’y est passé. Il parle destin. Une fin pour une autre, aucune des deux n’est celle qu’il aurait choisie mais puisqu’il ne peut choisir, c’est réglé. A moitié. Il n’est pas l’auteur du sort sur Antarès mais il aurait pu s’il avait eu cette envie de rendre sa vie encore plus compliquée qu’elle ne l’est. Il a conscience qu’il est en partie chanceux, mais peut-être qu’il sait déjà cette vérité là : il aurait préféré ne rien lui devoir à celui qui s’enivre de ce chaos. Lâche-là. C’est ce qu’il pense, le message qu’il voudrait lui lancer, qu’il ne peut lui dire en sachant qu’il ferait l’inverse, la briserait peut-être sur le coup de la dose, de l’esprit qui s’agite, de tout ce qu’il se passe dans la tête du sang-pur en ce moment. « Ce que je veux Freyr ? Mais j'ai déjà tout ce qui m'intéresse...je t'ai toi...et ton insolence n'enlèvera pas les chaînes autour de tes poignets. »

Il ne comprend pas cet intérêt qu’il suscite aux yeux du Black trop galvanisé par la drogue. Ils ne sont que deux ennemis éternels : il aurait pu le tuer ce soir là et toutes les autres fois. Il reste silencieux pour peser les mots d’Antarès qui semble si sûr de lui en cet instant, qui n’a jamais cessé de l’être. Ce qu’il s’est passé aujourd’hui montre qu’il y a de la révolte au pouvoir mis en place même si s’en défaire sera difficile, prendra des années. Quoiqu’il en dise, Black, il sait lui qui il est, qu’il n’appartient à personne même si toutes les vérités de ce monde lui montrent le contraire. Dans le sien, s’il ne peut pas choisir, il peut tenter de ne pas se trahir. C’est une liberté que Black ne comprendra jamais, qui le mènera à ne jamais saisir qui sont ses ennemis, comment ils fonctionnent. Jamais vraiment, comme juste en surface. Il a l’air calme alors qu’il bouillonne, c’est le boxon dans sa tête alors que son corps n’esquisse pas un geste, pas même vers le verre qui lévite vers lui. Ils parlent de cette force magique, de cette force brute, mais jamais de la force d’esprit qu’ils oublient bien facilement.

Il prend le verre sans pour autant le boire. La phrase ne semble pas être un ordre alors qu’elle l’est, qu’il sous entend qu’elle en est un mais dans l’idée, c’est qu’il n’est pas d’humeur, qu’il est plutôt d’humeur à la contradiction frontale avec son maître quitte à ce qu’il le paie. La colère muette est présente même s’il essaye de la cacher, il ne veut pas la perdre au profil de l’alcool mauvais pour lui et au vu de la consommation du sang pur, mauvais pour eux. « Ta famille te manque Freyr ? Tes parents ? Tes frères ? Ta maison dans cette bourgade moldue ? » Les paroles le font serrer le verre qu’il tient dans sa main comme s’il allait lui éviter la parole, le geste de trop qu’il pourrait avoir envers celui qui le provoque. Celui duquel il s’éloigne pour se forcer à ne pas commettre d’erreur. Il tente de se reprendre quand il lui répond pour énoncer ce qui n’est rien d’autre qu’un fait. C'est l'avis du Medicomage qu'il n'est plus mais qui ne cessera jamais de l'être. « Un jour tu vas mourir. » Pas même forcément de ses mains. Pour ce qu’il est, pour ce qu’il fait, pour la drogue, pour l’alcool, pour toutes les dérives que le Black s’autorise parce qu’il est l’un d’entre eux, se croit supérieur à tort au commun des mortels. « Evidemment qu’ils me manquent. » Il lui répond, c’est la cruelle vérité dans ce pouvoir qu’il détient sur lui. Il est bien isolé ici, à leur merci sans vouloir se l’admettre. Le déni marche un moment mais viendra bien ce jour ou la parole de trop lui sera fatal. En attendant il ne peut qu’essayer. Si lui a ses limites, il peut bien tenter de voir celles d’Antarès, celles qu’il ne devra pas franchir à nouveau.

La mort semblait donc toucher l’intouchable ? La mort effraye chacun d’entre eux, c’est bien pour cela qu’il y a tant de recherches autour de ces reliques qui ne feront rien d’autre que de la retarder. Recherches futiles, sans grand intérêt quand pour des moments tels que celui-là, elles ne lui seraient d’aucune utilité. Pas pour du long terme, jamais, l’histoire raconte leur mort à ces trois frères, personne n’y échappe à la faucheuse quand bien même ils essayent. Est-ce déjà là sa limite à Antarès ? Il ne va pas tarder à le découvrir, il le pressent dans sa façon d’agir par rapport à ce qu’il lui lance un peu sans trop réfléchir. Il l’a dit, pensé. Il est d’humeur à vouloir que les choses tournent mal, pour que cela s’arrête une bonne fois pour toute. Peut importe la fin, ils peuvent les mettre en esclavage autant qu’ils veulent, il y en aura toujours comme lui qui préféreront rester vrais, et rester vrai c’est lui balancer ça peu importe les risques, cette colère non sourde, violente, faite pour effrayer. L’est-il, Freyr ? Est-il effrayé par Antarès, celui qui le cherche, qui le teste à son tour depuis qu’ils ont onze ans. Difficile d’en avoir peur même s’il se méfie, s’il sait qu’il va devoir faire attention à ce qu’il va se passer quand il l’emmène dans ce bruit sonore bien distinct : Il a toujours détesté le transplanage avec un autre.

La réaction aussi vive que violente du Black ne le surprend qu’à moitié. Il rétorque Freyr même quand on lui demande de se taire et rien aujourd’hui n’a été tracé pour l’aider à jouer ce rôle de celui qui doit obéir, un rôle fait pour sauver sa peau tout en la détruisant. Il n’y a pas d’entre deux, de pause possible pour lui dans ce monde. Il ne lui doit rien à Antarès. Alors s’il peut jouer ce rôle qu’on lui a imposé, il peut tout aussi bien ne pas le jouer, agir comme aujourd’hui malgré les conséquences qu’il connait, cet atterrissage dans un Londres qui lui est beaucoup plus familier, devant cette maison aux occupants absents, partis depuis bien longtemps, depuis ces mots échangés avant que cela ne tourne mal pour les nés-moldus dans le monde sorciers. S’ils n’avaient pas de nouvelle de lui pendant deux semaines, c’était mieux pour eux de changer de vie, pour leur sécurité. Même lui ne sait pas où ils se trouvent à l’instant où il est à terre. Quand il l’entend débiter ce qu’il croit connaitre de lui, Freyr se crispe. Il ne connait rien. Il sera bientôt pathétiquement ivre et s’il n’y avait pas les sorts informulés surement qu’il aurait tenté de le maîtriser : ce n’est certes pas Antarès le plus robuste des deux.

Mais dans ce monde c’est ce combat toujours déloyal qui se mène depuis le départ, de ces sorciers bien nés qui ne s’en rendent souvent même pas compte quand d’autres ignorent tout de leur passé, se disent que dans un autre monde peut-être, ils auraient été à leur place. Il l’écoute à moitié, Antarès ne l’intéresse pas, ne le fascine pas. Cet Antarès là est pathétique comme tous ceux qui ne font que détruire alors que tant de choses restent à faire. Cette grande part du monde sorcier toujours ancrée dans ce passé destructeur, il ne la comprendra jamais. « J’te laisse le choix, j’suis quelqu’un de raisonnable après tout, lève toi et disparaît dans ces ruelles, pars, ne reviens pas dans le monde sorcier, abandonne ta baguette et la magie. Je ne te chasserais pas, je ne te chercherais pas. »

Il aurait pu rire de cette proposition à laquelle il ne croit pas une seule seconde s’il était totalement inconscient. Il n’est pas stupide, ne l’a jamais été. Il cherche dans le regard du brun une réponse qu’il ne trouve pas. Jamais il ne lui donnera la réponse qu’il veut, jamais juste ça, cette proposition de disparaître dans un Londres dans lequel il n’a presque pas de trace, dans lequel où il n’a pas d’avenir. Et si ce n’est pas Black qui le cherchera, qu’en sera-t-il des autres, de ceux qui les traquent ceux qui se sont enfuis ? « Quand as-tu cru que j’allais accepter ? » C’est peut-être la réponse qu’il attend, qu’il lui sert sur un plateau. « Des né-moldus, tu en trouves tant que tu veux mais t’as toujours été en travers de mon chemin. » Pourquoi cette proposition mensongère alors qu’il aurait pu juste le laisser partir dès le départ ? Il n’a plus cette lucidité du départ et pourtant Freyr se doute qu’il sait ce qu’il fait depuis le début. Il regarde la bouteille avant de le regarder lui. « Je ne t’avais jamais trouvé stupide. » Si c’est Black être un sang-pur, finalement malgré tout n’est-il pas mieux né-moldu ?

Ces mots, il n’aurait jamais dû ne serait-ce que les penser. Les dire, c’est peut-être bien là la limite au-delà du sujet tabou de la mort. La mort ne l’a jamais été pour lui, d’une façon ou d’une autre, il sait qu’elle viendra, plus tôt que prévu peut-être, qui peut le dire, prédire quand ce jour viendra, l’éviter ? Certainement pas lui. Il se méfie d’Antarès, de ces yeux étrangement beaux, étrangement froids, dans lesquels il n’a jamais pu lire autre chose que de la haine et de cette rage présente aujourd’hui, mélangé à cette curiosité interdite, curiosité face à celui qui se refuse à se soumettre.

C’est ce terrible choix. Il en vient à préférer la mort plutôt que des années de servitude ou ces dernières lui auraient retiré toute cette envie d’être encore un tant soi peu lui-même pour devenir celui que l’autre veut qu’il soit, cette part d’ombre qui veut leur mort, qui veut la sienne dans cet univers bien tordu qu’est celui des sorciers, qu’est celui de certains sang pur qu’il ne comprendra jamais. Il le sait, même en essayant depuis tant d’années, cette idéologie qu’ils ont le dépasse. Ce qu’il ignore volontairement, c’est que jusqu’à présent, Antarès lui a laissé le choix. Ce qu’il ne sait pas encore, c’est que bientôt, il n’en aura plus du tout. C’est cette réalité qui est plus sombre encore que le fait d’en être réduit à la servitude. C’est ce qui l’effraye dans cette magie qu’ils utilisent sans souvent réfléchir aux conséquences, juste parce qu’ils en ont le droit, se le donnent d’agir de cette façon qui les rend si inhumains. Il comprend sans mal cette envie des bûchers, cette peur qui a mené les moldus à vouloir les brûler, même les plus innocents, même ceux qui n’étaient pas sorcier mais qui en avaient l’air par leurs bizarreries.

Antarès n’est pas stupide, pas bizarre. Il a cette inhumanité qui le caractérise à la fois sobre et quand il ne l’est pas, cette façon d’être qui lui donne envie d’en être éloigné le plus possible mais le voilà qui fait bien souvent l’inverse, qui le provoque pour lui prouver qu’il existe lui aussi, pour lui montrer à tort qu’il lui faudra bien plus que sa folie et sa rage pour gagner cette partie perdue d’avance. Il ne perd rien à essayer. Il n’en est pas si certain de ça mais alors que quelques semaines plus tôt il aurait surement pesé le pour et le contre, cette situation le fatigue plus qu’autre chose. Il aurait dû partir, profiter de la proposition pour s’enfuir même s’il ne le croit toujours pas quand il se repasse les mots du brun dans sa tête quand son visage se retrouve entre sa paume, qu’au lieu d’en être éloigné le plus possible : ils sont proches comme ils ne l’ont jamais été. Et ça l’angoisse. « Tu m’intrigues Freyr Smoak...avec ce nom qui n’en est pas vraiment un, avec tes relents de violences que tu galères à contrôler. » Il ne voit pas où il veut en venir. Cela lui faciliterait la vie de tous les jours s’il pouvait lire en lui comme à livre ouvert, s’il n’avait pas besoin de toujours réfléchir à ce que peuvent cacher de simples paroles telles que celles-ci, tel que le discours qu’Antarès fait sur eux, sur cette ressemblance qu’il n’a jamais cherché. Ne le comprend-il donc pas ?

Il ne cherche pas à se dégager, ne voudrait pas aggraver son cas même s’ils doivent former un drôle de tableau, lui et ce sang-pur dont il ne souhaite que le trépas. Et pourtant le voilà qu’il l’écoute, en présageant le pire qui ne tarde pas à venir avec la douleur qui s’empare de tout son être, une douleur telle qu’il n’a jamais ressentie. C’est son corps qui s’agite comme un pantin désarticulé, son âme qui s’effrite. Et cette colère qui surgit quand tout cesse mais qu’il est bien trop lent, comme fatigué au-delà de cette fatigue humaine, pour bouger. Il a mal. Le gémissement de douleur n’est plus sourd même s’il s’est toujours pensé mentalement fort. Freyr ne lui pardonnera pas mais Antarès ne demande pas son pardon, c’est son allégeance à lui, à sa fiancé qu’il veut. Qu’il n’aura pas, pas même en surface. Pourtant pour son bien, Freyr sait qu’il devrait courber l’échine. Le voilà qui est peut-être stupide de se montrer si borné.

Ils ne se ressemblent pas.

Antagonistes. Différents. Contraires.

Tous ces mots pour les désigner, il se refuse même à penser que leurs façons d’agir pourraient être similaires si Freyr était né du bon côté, pas de ce côté du monde dans lequel ils se trouvent. Son sursaut sur le sol, il ne sait pas s’il vient de la douleur qu’il ressent encore, qui lui souffle qu’elle ne le quittera jamais plus à présent ou à la fureur du Black qu’il ne peut saisir, folie déraisonnée de celui  qui n’a jamais voulu l’être même en l’ayant clamé. Raisonnable, Black est loin de l’être quand il l’entraîne à sa suite dans cette maison qui n’a pas tant changé sauf d’occupants, cette maison qu’il pensait vide. A terre, ses yeux  fixent le sol pour s’empêcher de voir, pour tenter de contrôler les frissons de dégoût de son corps, de ce mal être croissant alors qu’il veut que tout s’arrête, préfère que cette colère et haine soit dirigée vers lui plutôt que sur d’innocents qui se croyaient en sécurités.

Par sa faute, ils ne l’ont jamais été.

« Voilà ce qui t’attendais sans moi Freyr. » Tête posée sur les genoux, regard hagard dans les yeux de celui qui ne veut pas voir, qui tente de récupérer les miettes de son esprit abimé, ébréché. Il entend les cris de l’homme sans les entendre, ce qu’il entend c’est que c’est de sa faute. « Arrête. » Supplication inaudible face à ce sort déjà lancé, à cette folie décuplée ce soir, cette possessivité qui lui fait peur. « Alors Freyr...et si tu leur apprenais à quel point ils se sont trompés ? » Les pensées ne sont plus les siennes, cette colère sourde se fait violence contre ceux qui ne la méritent pas. Les larmes sont invisibles mais présentes dans son âme que l’autre veut briser pour lui ressembler un peu plus alors qu’il n’en a pas ce droit. Il n’a pas précisé Antarès si bien que sa baguette se retrouve au sol si tôt le sort lancé qu’elle ne pensait jamais venir de ce bois si particulier. La voilà qui se sent trahie, aux pieds de celui qui est la cause de tous leurs maux.

Il ne se sent pas bien : cette douleur mélangé à la culpabilité, cette impression de ne plus s’appartenir qu’il ressent pour la première fois depuis qu’il lui doit cette vie dont il ne veut plus. « J’avais compris après… » Il n’empêche pas sa voix de trembler. Il ne parvient pas à prononcer ce mot, comme un sort impardonnable bien plus que par ce nom qu’on leur a donné, de ces sorts qu’il n’aurait jamais pensé lancer. Pas sur eux. Son regard n’est plus revêche, le fantôme de cette nuit restera gravé dans son esprit même s’il se surprend encore l’audace de rajouter. « Plus jamais ça. » Ca quoi, ça rien, juste ce sort, qu’il vient de lancer. « Je ne suis pas si fort. » Affaiblit de bien des manières ce soir, le voilà qu’il chancelle pour se rattraper de justesse au meuble à côté d’Antarès qu’il n’entend déjà plus depuis un moment.

Il ne cesse de lui répéter ces mots, ces phrases qu’il lance comme une mélodie qui n’est pas douce, l’une de celles des plus oppressantes comme pour vous empêcher de penser à autre chose qu’elles. Il essaye pourtant Freyr mais c’est difficile plus il est forcé d’être à ses côtés, forcé d’obéir pour vivre. Ça l’épuise, jour après jour, encore plus ce soir. Il aimerait pouvoir se dire qu’il peut tout envoyer promener sans craindre les conséquences, parler comme il l’a fait à chaque fois qu’il en a l’occasion mais Antarès lui montre là qu’il ne peut pas, qu’il lui est impossible d’être tout simplement. Et c’est allé encore plus loin ce soir quand il est entré dans sa tête quand ces mots différents mais plus brutaux encore que les autres l’ont mené à agir comme il ne l’aurait jamais fait sauf en pointant sa baguette sur l’ancien Serpentard. Il se redresse, cette faiblesse chez lui ce soir aussi ce n’est pas lui, ce n’est pas lui d’obéir, de baisser la tête, de baisser les bras à se dire qu’il abandonne. Il y a une lassitude quand il se retrouve au sol tel un pantin, il n’entend pas ces mêmes mots que ne se lasse pas de dire Antarès, comme lui se lasse de les entendre. N’a-t-il pas dit qu’il a compris ? Qu’il veut que cela s’arrête du moins pour ce soir, qu’il laisse ces malheureux tranquilles comme lui qui recule quand il est trop proche d’eux, comme si cet instant allait tourner en boucle et se répéter jusqu’à ce qu’il cède, qu’il abandonne pour de bon, qu’il rende les armes invisibles de sa propre volonté, celle qu’on lui retire depuis ces dernières semaines.

Il le laisse perdu dans sa supériorité qui le fera tomber. Il pourrait rester Freyr, ne pas le suivre mais il craint pour ceux qui sont à ses côtés, tout autant abîmés que lui. Il aura du mal, il sait, à retirer les images de sa tête, c’est une emprunte qui ne partira pas même s’il essaye. La culpabilité le ronge, lui donne des envies de vomir, de rester sans bouger et d’attendre l’éternité jusqu’à ce que cela soit son tour de quitter ce monde beaucoup trop féroce, de quitter celui qui ne ressentira jamais ce mot si simple qu’est les remords. Il sait Freyr qu’à la fin de sa vie, Antarès sera fier de ce qu’il a accomplit, de cette vie tant désirée et qui pourtant ne tient qu’à un fil qui n’est pas encore bien fixé. C’est le problème du pouvoir, de ceux qui le cherchent : la chute n’est jamais bien loin. C’est l’épée de Damoclès sur la tête de certains d’entre eux qui voient trop grands. Il récupère Freyr quand Antarès continue cette petite vendetta contre lui, contre ces né-moldus, quand il agit de façon bien téméraire aujourd’hui. Il devine les pensées sans avoir à faire l’effort : il n’y a que lui et peut-être Astroria qui importent. Le Black devrait faire attention quand on y pense, il n’est pas plus simple à déchiffrer qu’un Black imbu de lui-même, qui ne réfléchi pas, qui aurait eu ce soir comme l’impatience de Gryffondors de première année qui ne savent pas se contrôler.

L’arène. L’endroit maudit, ce lieu qui glace l’esprit et le cœur à penser qu’il pourrait un jour faire partie de ceux tuant d’autres pour survivre. Il traîne la patte de façon volontaire, aimerait rester malgré le feu, malgré l’arène. Quelque part encore malgré la peur, la lassitude et la fatigue, il reste ce Medicomage qui veut aider, réparer les blessures qu’il a commises bien malgré lui. La maison lui importe peu puisqu’ils ne sont pas là, mais eux, ces deux nés-moldus, n’ont rien mérité de ce sort, de ce qu’il s’est passé ce soir, de la folie de l’homme qui ne le laissera jamais partir sauf en cendres dans ce manoir qu'ils regagnent.

Il est glacé même s’il n’a pas froid. Il sait pourquoi. Il se sent dépossédé de lui-même à chaque fois qu’Antarès est présent. Il se déteste d’être ainsi tout autant qu’il le déteste lui et son envie qu’il n’ait plus de pensées sauf les siennes, d’envies qui ne tournent pas autour de celui dont il veut se dégager de l'emprise qu’il a sur lui. La tempête s’est calmée et la sienne mettra du temps avant de surgir à nouveau mais le regard un peu brisé, un peu fatigué ne se dérobe pas pour autant. L’arène est l’un de ces lieux morbides qui n’aurait jamais du voir le jour et pourtant, lui sait qu’une part de lui préférait y être et mettre fin à tout de cette façon si lâche sans se défendre pour ce qu’il s’est passé ce soir. L’incompréhension se reflète dans ses yeux bruns quand il se dérobe finalement de l’emprise d’Antarès. Pourquoi s’obstiner à le garder en vie ? « L’arène serait un fin bien trop facile pour moi. » Il ne se rend pas compte qu’il le murmure à voix haute, mais qu’elle importance dans le fond, ce n’est jamais lui que Black écoutera.

Mélodie envoûtante, la douceur de la colère qu’il avait embrassé, le doux parfum de haine dans sa sueur et ses cheveux indisciplinés. Il n’avait rien de royal alors qu’il balançait sa cape au sol, se libérant du poids trop lourd, il avait chaud, c’était l’alcool et le feu dans la cheminée alors qu’il jetait un œil au balai coloré dans flammes dans l’âtre neuf. Il a abandonné son héritage ce soir, et ce nom qui voulait tout dire, cette famille détruite, la gangrène qui grandissait sans issue de secours possible, piégé par la colère, le venin, l’ambition trop grande. Et y’avait ce né-moldu, qui ne valait rien, qui n’avait pas vraiment d’importance, et qui pourtant ce soir, était aux commandes, c’était pour lui, aussi tordu que cela paraisse, il avait fait ça pour lui, ses yeux dardaient l’autre qui semblait perdu, et il percevait la fragilité dans la carcasse qui semblait vidée d’énergie. Et pourtant il tenait toujours tête, et cette force qui donnait le tournis, cette aura qui renversait celle de l’autre, il ne comprenait pas pourquoi, pourquoi c’était lui qui causait la haine à se réveiller, c’était lui la raison de l’éruption, de la violence qui s’était échappé d’une fissure. C’était lui, pour lui que le prince, le bon soldat, avait jeté la couronne aux flammes, avait embrasé le flambeau, et ça brûlait, ça chauffait, c’était désagréable. Ça voulait sortir, comme un besoin, un appel, un hurlement qu’il n’arrivait plus à maintenir silencieux, le silence. Il profitait de ces quelques instants, se concentrant sur le bruit du feu, sur le crépitement léger, sur la respiration saccadée de l’autre, sa propre respiration lourde, a l’odeur typique de ce whisky qu’il s’était enfilé sans réfléchir. Et puis il tanguait, alors qu’il s’éloignait de l’autre, alors qu’il s’éloignait de celui qui à ce moment là voulait tout dire, était la réponse, a une âme qui grondait depuis si longtemps. Il était le dieu aux deux visages, ces deux opposés, l’amant transis quand elle posait sur lui ses yeux ardents, et le monstre enragé quand il posait ses yeux océans sur lui. Violence et amour qui avaient trouvé leur façon de cohabiter. Parce qu’il ne savait pas comment faire pour les accorder, pour que la symphonie ne soit plus aussi chaotique, pour que les accords s’enchaînent, un peu plus, qu’ils fonctionnent et que les rouages de la machine soit huilés. Parce que tout était en train de péter, il le sentait, il savait qu’il marchait sur un fil dangereux qu’il avait laissé son esprit s’égarer. Et puis y’avait l’aîné qui sombrait aussi, qui entraînait les autres dans sa chute.

Alors il fixait l’autre personne, il fixait cette ombre et ce miroir, cette lumière qui vacillait mais qui embrasait toujours la pièce, le lion qui voulait rugir mais qui avait perdu sa voix, le lion qui voulait griffer mais dont les griffes avaient été arrachées. Vulnérable et pourtant toujours debout. C’était poétique, c’était violent. Une autre mélodie bâclée, semblait résonnait dans le crâne de l’autre homme, du moins ce qu’il en restait pour ce soir.


« L’arène serait un fin bien trop facile pour moi. »

Antarès lâchait un soupire. Une fin trop facile, peut-être, peut-être que l’autre était destiné a plus. C’était cette vision que le sang-pur avait, si l’autre n’était pas aussi têtu, s’il acceptait sa position, ils seraient intouchables. Antarès marchait un peu, tournant le dos à l’autre, et faisant tourner les baguettes dans sa main. Il se retournait rapidement, lançant la baguette à l’autre, pour qu’elle attérisse à ses pieds. Sa propre baguette était dans sa main, poing serré, bras tendu, les yeux redevenaient fou et le visage sérieux. L’arme enclenchée, par les coups du père, les yeux fermés de la mère, et la folie du frère. Ses yeux crachaient des flammes.

« Vas y, fais toi plaisir. Ramasse ta baguette. »
Il commençait à marcher dans la pièce, félin, autour de l’autre, les yeux rivés sur lui, cherchant le moindre mouvement, le moindre changement dans la respiration qui emplissait la pièce. Il voulait se battre, il voulait ce soir, il voulait ne pas résister, laisser la soirée suivre son court sans réfléchir.

« Allons vas y, tu sais que tu pourrais me battre pas vrai ? Un duel, comme à Poudlard. »

Comme quand ils étaient gamin et que rien n’avait vraiment d’importance. Il n’y avait que des heures de colles à la clé, mais ça valait le coup quand les deux étoiles s’entrechoquaient, quand leurs baguettes se répondaient presque naturellement, c’était une danse qu’ils avaient forgé ensemble sans vraiment s’en rendre compte, sans vraiment accepter, cette obsession était née, il marchait par obsessions le gamin trop gâté, il voulait quelque chose, il l’obtenait. Il avait besoin de brûler, qu’ils brûlent ensemble, l’un emportant l’autre. Maintenant tout avait changé, y’avais plus de colère, y’avait la liberté en prix, y’avait l’obéissance pour l’autre, le briser encore une fois.

« Ne me dis pas que tu n’as pas envie de partir ? Ou alors, as tu aimé les entendre crier ? As-tu apprécié le son que ça faisait ? »

Il tombait, il tanguait, et l’autre ne le voyait pas pourtant l’alcool faisait toujours effet mais il parvenait a rester droit, a garder le torent, a garder les larmes qui s’accumulaient derrière les yeux, qu’il ravalait immédiatement. Sois fort, ne brise pas, ne fêle pas, une statue grecque trop précieuse, une armure autour du coeur que seule Astoria pouvait retirer. Pas lui, pas ce moins que rien, cet insecte dégueulasse qui voulait piétiner le roi. Le scorpion attendait, qu’il frappe, qu’il hurle. Un combat pour tout oublier.

Ça le fatigue tout ça, ces histoires de sang, ces histoires de pouvoir qui les tuera tous : il n’en doute pas. C’est le revers de la médaille, à trop vouloir, on en paye le prix. Le monde sorcier lui échappe un peu, ça semblait si simple avant, au début quand il le découvrait de ses yeux d’enfant. Jour après jour à présent : ce monde lui parait à chaque fois un peu plus gris. Ce qu’il s’est passé ce soir ne l’aide pas, Antarès ne cesse de dire qu’il ne fait que le sauver. Il a une drôle de vision de ce que c’est que de sauver quelqu’un. Il ne croit rien de ce qu’il dit, se demande encore qui est capable de lui faire confiance à celui-là. Avant, peut-être, aurait-il cherché à savoir comment il en est arrivé à là. Il sait qu’ils ne sont pas tous ainsi, qu’ils ne sont pas tous Potter et Black, qu’il y en a d’autres un peu plus nuancés, d’autres beaucoup plus tournés vers la liberté. L’égalité. Ce soir pourtant il lui semble que son esprit ne peut pas penser autrement qu’en noir et blanc. Ce monde est teinté beaucoup plus de noir. C’est ironique ce nom de couleur qui n’en est pas une. C’est la noirceur de l’âme d’une famille qui aurait pu devenir bien plus, autre chose que la destruction pour des envies aussi futiles que l’arrogance qui les enveloppe, chacun d’entre eux.

L’alcool ne lui va pas, la vie non plus à Antarès. Il ne sait pas  ce qu’il cherche à le garder, à vouloir et non espérer que Freyr soit à ses côtés. Même un lavage de cerveau ne parviendrait pas à lui faire oublier qui il est, d’où il vient : ce passé incertain mais qui reste le sien. Qui il est. Black fera comme bon lui semble mais lui aussi, pour se prouver qu’il existe encore un peu. Il ne va pas lâcher, pas tout de suite alors qu’il pourrait bien en finir. Il connait la médecine sorcière, celle moldue les points faibles de ces corps fragiles, même de ceux qui se pensent invincibles. Il n’a pas besoin de l’arène pour en finir si il veut. Il y pense de façon plutôt limpide ce soir à la mort quand il cesse de poser son regard sur Antarès, quand il cesse de vouloir comprendre ce qu’il fait encore ici.

Il y a ce son bien particulier qui lui fait chercher du regard celui qui qui n’en a pas eu assez ce soir. L’hésitation se lit dans ce mouvement qu’il ne réalise pas vers sa baguette qui ne semble plus tellement être la sienne après ce sort lancé. « Allons vas y, tu sais que tu pourrais me battre pas vrai ? Un duel, comme à Poudlard. » La nostalgie est douloureuse, croit-il que la vie n’est qu’un jeu ? Il y gagnerait quoi ? Les remords ne s’éteindront pas avec son envie de le vaincre. Ils resteront, quelque part dans cet esprit qui touche le fond, qui cherche du sens où il n’y en a pas. Il ne peut pas quitter Londres : ce combat ne rime à rien. Il a besoin de temps avant d’apprivoiser à nouveau sa magie. S’il se déplace c’est pour les éviter : lui. Elle. Il se trouve pourtant dans ce monde dans lequel il ne peut éviter aucun des deux. Il se retrouve coincé à ne pouvoir faire autre chose que l’observer lui tourner autour, guetter chacun de ces gestes qui ne viennent pas. Il reste comme un peu absent, un peu invisible comme il aimerait l’être parfois, comme il aurait détesté l’être autrefois, détesté vouloir le devenir comme aujourd’hui. Il ne sait pas quoi dire, préfère attendre, garder le regard un peu différent sur celui qui l’intrigue malgré lui. « C’est bête de se dire qu’après tout ça je ne t’obéis pas. » S’il n’a que rarement cru en ce qu’Antarès pouvait lui dire, ces promesses de liberté ont toujours été vides de sens ici comme là-bas. Il n’a jamais été question de liberté, ce choix de fuir n’aurait pas été le sien. Il est las mais borné aussi le Gryffondor qui se penche finalement pour prendre sa baguette pour mieux la lui tendre sans prendre vraiment conscience de ce que ce geste pourrait avoir comme conséquences. Il partira d’une façon ou d’une autre, de cette façon là bien plus sombre qu’il choisira peut-être bien plus tard.

On lui avait pas demandé son avis, on lui avait pas laissé le choix Tu seras prince depuis gamin, buvant cette promesse avec le lait de la mère invisible et la poigne du père trop présent. Il avait but cette promesse, appris ces quelques mots, des mots banals, des mots vides devenus credo, qui se répétait et qui tournaient et s’envolaient dans la mémoire brouillée et les souvenirs forgés. Il n’avait pas dit qu’il acceptait, il n’avait signé aucun contrat, son sang l’avait fait pour lui, lui donnant le droit de s’y attendre, de demander et recevoir. Il était roi, il était couronné le monstre, d’une couronne brûlante, en flammes, elle faisait mal, s’enfonçait dans le crâne et marquait la peau, marquait l’âme, sans faire couler ce sang trop précieux, le gardant, trésor sacré, béni des dieux, béni des fous. Il avait voyagé sur ce monde avec cette simple idée, que le liquide carmin était un cadeau qu’il fallait protéger, qu’il lui offrait puissance et pouvoir, et qu’il fallait l’entretenir. Tu seras prince on lui avait dit, après tout, que peut-on promettre à un Black, si ce n’est la royauté, si ce n’est l’apaisement de cette ambition qui se glissait avec chacune des lettres du nom, le poids d’une famille, de regards posés sur son dos, sur ses épaules, faire attention qu’elles soient bien droites, comme la tête et le regard, qu’il ne soit pas brisé, diminué, fracassé. Et il se tenait droit encore maintenant, malgré l’alcool qui tournait la tête et brouillait la vision. Il se tenait droit baguette à la main, dangereux dans ses gestes, dans son regard, dans sa respiration qu’il contrôlait à la perfection, arme enclenchée, dans le rôle parfait que le paternel avait tracé sur papier, métronome idéal, rythme agaçant et précision parfaite. Il était là petit soldat, petit robot, petit pantin, dont d’autres maltraitaient les ficelles, tirant trop fort, trop sec, les abîmant de leur poigne le pantin tombait, il cédait, s’enfonçant dans l’ombre, perdu dans son propre esprit, perdu dans lui-même et un peu flou pour les autres. Et devant lui, devant lui se tenait l’objet de ses désirs, obsession qui était devenu malsaine au fil des années, années qu’il voulait revivre, revivre et n’y rien changer, être le même gamin hautain a qui tout été dû, a qui tout pouvait appartenir en tendant les doigts, ce temps où ils se battaient dès que l’opportunité se présentait, dès qu’ils le pouvaient, les forces se déchaînant pour un regard de travers, une meilleure note sur un parchemin, parfois simplement parce qu’il faisait beau, que les arbres dansaient lentement avec le vent et que l’ennui était trop grand. Il avait gagné parfois, perdu souvent, gagné souvent et perdu parfois, Un cycle continue qui refusait de s’arrêter, et qui ce soir se répétait, une envie de revoir les deux gamins qu’ils étaient, qu’ils avaient tous deux abandonnés pour des hommes nouveaux, un malade et un médecin, une langue-de-plomb et un trop romantique. Feu et Glace. Pareils, mais différents.

Et ils n’avaient plus en commun que ce visage de gamin, dont les traits n’étaient pas tout à fait finis, ils avaient cet air de la jeunesse, cette volonté d’exister, de ne pas être simplement ce qu’on attendait d’eux, peut-être ce qu’ils auraient dû être pour que la vie soit plus facile. C’était beau les idéaux, c’était beau les combats où la justice était en jeu, mais si les rôles étaient inversés, l’issue ne serait pas différentes, y’aurais juste le sourire vicelard qui échangerait de visage, l’air hautain et le cœur sous cadenas. Ce serait lui qui aurait le regard froid et le cœur déchiré, ce serait lui qui aurait l’âme noircie. Parce que c’était comme ça qu’il aurait été élevé si son sang avait été du même carmin, si son  nom ne s’était pas perdu, si les siens étaient finalement comme son maître du soir, son maître pour l’instant. C’était simple, il n’y avait pas beaucoup de questions a poser, Antarès n’était pas Antarès, il était Black, il n’était pas un être à part entière, mais un fragment de quelque chose de plus grand, de plus sombre, de trop lourd par moments, de trop lourd pour calmer la folie qui naissait pour étouffer le vacarme des voix qui exigeaient du sang, du feu, de la colère.

« C’est bête de se dire qu’après tout ça je ne t’obéis pas. »

Et la phrase arrête le temps, et le Black arrête de respirer, et le cœur s’embrase et s’enflamme à nouveau, il reste immobile, il n’était plus vraiment là. La bête revenait, elle grimpait, elle se frayait son chemin en arrachant les boyaux, en broyant les poumons et en transperçant le cœur de ses griffes aiguisées. Et l’autre s’approche encore, encore un peu, il s’approche trop près de la bête trop près du monstre et rend les armes, il rend les armes et l’autre reste encore immobile, alors que ses doigts agrippent le poignet de l’autre, serrant, serrant trop fort jusqu’à ce que la marque apparaisse, il ne respire toujours plus.

« Pourquoi est-ce que tout est toujours compliqué avec toi... »

Le mystère était épais, un nuage qui empêchait de respirer, il ne comprenait pas son jouet, il ne comprenait pas son ennemi, son allié, il ne savait même plus. Et il lachait le poignet, il lachait le poignet et lachait les baguettes, son poing allant en fusée, embrasser la joue de l’autre, un coup rapide, pour quelqu’un qui n’avait jamais utilisé ses poings, pourtant il se retrouvait à califourchon sur l’autre qui était tombé au sol, et un autre coup partait, un autre coup volait et brisait tout. Et le Black hurlait, un cri puissant au visage de l’autre. Les poings se serrant, agrippant le vêtement de l’autre, alors qu’il appuyait sa haine sur le thorax, il se relevait d’un coup, renversant une table qui se trouvait là, jetant la bouteille la plus proche au feu dont les flammes grandissaient. Et y’avait quelque chose d’étrange dans sa colère, quelque chose de bestial, de dangereux, plus vraiment humain quand il retournait le canapé et renversait le placard le plus proche.

« Tu sais pas ce que c'est, tu sais pas ce que c'est que d'être moi ? »

Y'avait pas d'appel à la pitié, il n'avait pas honte, mais c'était vrai, et l'autre avec son air qui veut faire bien lui donnait le tournis. L'autre qui était toujours plus grand, toujours plus fort, toujours plus libre, même entravé, même prisonnier, il était libre plus qu'Antarès ne l'avait jamais été.

Il ne s’aide pas à ne pas lui obéir. Il empire la situation même s’il pense la calmer plus qu’autre chose. Dans sa tête c’est compliqué, il se rend tout en ne voulant pas le faire. Depuis toujours et Antarès devrait le savoir, Freyr est quelqu’un qui déteste se trahir et se trahir, il le fait bien tous les jours depuis qu’il est sous les ordres du brun. Il n’est pas fait pour être en cage, pas fait pour surplomber les autres si les choses en avait été autrement. Lui ce qu’il voulait c’était simplement d’avoir une vie même toute simple ça lui aurait convenu. Il désespère un peu dans cette situation qui lui semble être un labyrinthe de codes, de façons de faire qu’il a du mal à comprendre, qui sont pourtant simples mais tellement au contraire du sens de ce mot liberté qui lui ressemble tant que son esprit se refuse à l’assimiler.

Il le sait que sa réponse est probablement la pire qu’il aurait pu choisir, sait qu’il ne se ménage pas, qu’il ne le cherche peut-être même pas. Autant l’enrager encore pour en finir le plus vite possible avec cette vie qui n’est plus la sienne. Cela aussi Antarès n’essayera jamais de comprendre. Ce dernier semble pour le moment songeur mais la fureur n’est pas bien loin, il peut le sentir Freyr, trop d’énergie négative dans ce corps qui semble usé, comme fatigué dette vie qu’il mène sans pour autant l’être. Il essaye de comprendre et ne recule pas malgré la fureur qui semble enfin animer les pupilles de son vis-à-vis. Il y a comme de la brume autour d’eux, cette brume qui l’empêche de voir qui est Antarès, qui pour lui, ne déteste pas être Black. Aurait-il été un autre sous un autre nom, il ne le pense pas. Il aurait été le même qui lui serre ce poignet comme s’il pouvait le lui briser d’un craquement sec. « Pourquoi est-ce que tout est toujours compliqué avec toi... » La douleur est présente mais il a déjà eu tellement mal ce soir que cette douleur le laisse échapper aucun son. Voilà pourquoi il ne lui obéi pas, qu’il ne le fera probablement jamais en privé.

L’attaque moldue le surprend comme elle lui coupe le souffle. C’est cette violence qui lui montre que le Black pourrait bien un jour aller trop loin, le laisser partir. Il ne lui répond pas, Antarès ne lui en laisse pas le temps. Et de toute façon, il est persuadé qu’Antarès sait. Il le regarde un peu, médusé, pas vraiment effrayé, cette réelle rage chez l’autre, il ne l’a pas si souvent vue. Il l’a toujours su au fond, qu’ils étaient tous tarés. Antarès l’est juste un peu plus comme tant d’autres en fait, il n’aurait pas de mal à les citer. « Tu sais pas ce que c'est, tu sais pas ce que c'est que d'être moi ? » Il n’attend pas de réponse pas vrai ? Il ne sait pas Freyr, il recule un peu comme pour mettre de la distance entre ce monde et lui, ce monde qui finira par lui faire perdre la tête. Au bout du compte s’il reste : il deviendra aussi fou qu’eux. Il se relève parce qu’il n’est pas de ceux qui restent à terre bien longtemps. « Je ne sais pas si tu n’es qu’un grand frustré ou complètement fou. Mais tu sais que ça va rien arranger, ça ? »  Ca, ce qu’il se passe aujourd’hui, ce qu’il se passera plus tard à chaque fois que les choses ne tourneront pas comme il veut à la fois parce que Freyr est trop fier, ou parce qu’à l’extérieur, rien ne semble se passer comme Antarès le prévoit. Il veut s’éloigner un temps, n’a pas besoin d’une quatrième attaque ce soir. S’il tient encore debout, il sait que ce n’est dû qu’à son mental comme cette force qu’il a de lui répondre alors qu’il pensait simplement se retirer sauf que là encore, il en est réduit à attendre qu’il le congédie.

Cette soirée était passée trop vite, les événements se bousculant au fil des gorgées avalées sur un ventre vide. Et il tendait la main, tendait le poing et la doigts vers le sol, la douleur sourde des phalanges qui avaient été trouvé leurs foyer sur le visage d' l'animal. Insecte Il était épuisé Black, il était fatigué que tout glisse entre ses doigts sans savoir ce qui se passerait demain, quand le jour se lèverait et déposerait doucement ses nouveaux rayons sur la demeure triste du jeune. Il y avait un nouveau silence, le temps qui s'était arrêté quelques instants reprenait son cour, et il était toujours debout, entouré de débris de sa colère et de cendres sur son cœur. Le souffle était saccadé, épuisé de cette colère qui grondait, qui bouffait tout sans s'arrêter. L'autre se redressait, quittait le sol, faisait face au dragon une nouvelle fois. Comme s'il refusait encore d'apprendre où était sa place. Vermine Antarès crachait au sol, le regard assassin posé sur le visage de l'autre. C'était un monde désormais qui les séparait, la fracture était plus grande, plus grave que les premiers jours. Pourtant il n'abandonnait pas ses idées le maître, d'en faire son arme, son double, son ombre. C'était des farandoles, des explosions, un rêve, un but a atteindre, et s'il fallait briser la carapace, briser les os un a un, il le ferait, il le briserait pour le reconstruire.

« Je ne sais pas si tu n’es qu’un grand frustré ou complètement fou. Mais tu sais que ça va rien arranger, ça ? » Antarès marquait une pause, soupirant, avant de lâcher un rire léger. était-il fou ? Lui même se posait souvent la question, quand la bête grondait dans son coeur, que des voix légères qui n'étaient pas les siennes lui murmuraient de faire brûler le monde entier, qui soupirait de détruire les rues pavées, de se laisser aller parce qu'il ne servait a rien de cadenasser la rage comme il le faisait. Alors il riait, parce que c'était idiot, que c'était trop vrai peut-être. Mais surtout parce que ce soir il s'en foutait, il s'approchait de l'autre qui avait reculé légèrement. Sa baguette dans sa main se levait doucement, visant le visage de l'autre. " Si seulement c'était aussi simple. Si j'étais fou ça expliquerait tout pas vrai ? Et toi...tu te range dans quelle catégorie ? Suicidaire ou Vivant ?" Rappel cuisant qu'il n'avait plus le choix l'autre, pris dans la toile tissée de broderies et d'argenté. Rappel de ce sang qui dominait désormais, qui voulait tout dire, Antarès passait un doigt sur le visage de Freyr, récoltant un peu de ce sang sur son pouce qu'il menait doucement à son propre visage, regardant perler le liquide rouge, doucement sans faire de bruit, en surface il ne semblait pas différent, pourtant c'était là la plus grande des différence entre eux. Un sang qui ne valait rien, l'autre qui représentait tout un système inébranlable. Une tarre et un Prince, un insecte et un Aigle.

La langue de Plomb souriait doucement, presque joueur, comme si la colère se taisait quelques instant, laissant le gamin mener la danse et le jeu. Sa baguette se posait doucement sur le visage de Freyr "Episkey" Le nez reprenait sa place habituelle, la peau coupée se refermait doucement, laissant quelques traces. "Je n'ai jamais été très bon en sortilège médicaux. C'est ton domaine après tout. Ou c'était. Il murmurait presque, pour que seul Freyr ne l'entende. Lui rappellant cette vie qui n'était plus la sienne. "Freyr...je ne souhaite pas avoir a te blesser, je n'en tire aucun réconfort crois moi" Le serpent glissait doucement, jouant, tendre, différent, le masque cachant les émotions de nouveau posé sur le visage, il posait sa main sur l'épaule de l'autre, lui prenait doucement la main pour y poser la baguette qu'il avait fait venir doucement. "Je ne veux pas être ton ennemi, il n'y a aucune raison que nous le soyons tu ne crois pas ?" Il se reculait, laissant sa baguette à l'autre. Allant doucement s'accouder à la cheminée.
Sans même regarder ce que faisait l'autre. "Tu peux partir. Tu m'as prouvé ce soir que je pouvais te faire confiance Et il se retournait a nouveau, son ombre projetée par les flammes recouvrait la pièce, souriant toujours, malsain sous son plus beau jour. "Ou tu peux rester, il me reste du whisky quelque part. On peut tout oublier. Juste un soir." Tout oublier. Oublier qu'il avait fait une erreur l'esclave, qu'il avait fauté Freyr, qu'il devait sûrement noyer sa culpabilité dans quelques gorgées ambrées, le coupable d'avoir causé la colère du maître, coupable aux yeux du monde puisque le monde s'en foutait. Qu'il était coupable si Antarès le désirait, punissable si Antarès le désirait, il vivait parceque Antarès le désirait.

Pourquoi est-ce si compliqué ? La réponse est plutôt simple, à force de leur interdire d’être ce qu’ils sont, ça les rend plus imprévisibles comme un peu suicidaires à les provoquer. Il sait bien qu’ils ne sont pas tous ainsi, que la plupart du temps il est même à carreaux pour ne pas subir d’autres conséquences que celles qu’il peut endurer, que celles de ce soir. Ce n’est pas tous les soirs ainsi, il se rassure en se disant ça même si ce n’est qu’à moitié vrai, il sait bien évidemment qu’à chaque fois que quelque chose ne se déroulera pas comme Black le prévoit, il trouvera une raison pour le rejeter sur sa tête. Ca a toujours été ainsi avec les sangs purs ayant pris le parti de les dénigrer pour ce qu’ils sont alors qu’ils ne leur ont rien fait pour la plupart. Il y a eu les Zabini. La belle affaire. Ne se sont-ils jamais demandés pourquoi quelques moldus ou né moldus, il ne sait plus très bien, en sont arrivés à cette extrémité ? Cette chasse de ceux pourvus de magie est loin d’être terminée, qu’un point dans l’histoire des sorciers et sorcières. Chacun  se met des œillères quand ça l’arrange au fond, eux ne pensent que ‘coupables’ quand un né-moldu ou un moldu est présent, personne ne se pose la question du pourquoi ils en sont arrivés là. C’est cette base qu’ils oublient, de ce passé qui aide à mieux comprendre le présent.

Il arrive à penser malgré la douleur des coups reçus, ça l’a toujours aidé, c’est comme une bulle l’aidant à surmonter ce qui va arriver par la suite, les jours qui viennent, il n’en sait trop rien. Ce qu’il sait c’est qu’Antarès se croit tout permis, est un grand impulsif dès qu’un trop plein de frustrations atteint cette limite qui le fait agir de façon bien idiote s’il pouvait donner son avis. Il l’a déjà fait, ne l’a pas traité d’imbécile mais c’est quasi tout comme, sait qu’il va agir à nouveau comme le crétin qu’il est avec cette violence à peine contrôlée qui sera sa perte, ça il en est presque certain. D’une façon où d’une autre, ce n’est jamais bon, ce qu’Antarès est, devient par la force des choses, par cette vie qu’il n’a qu’à moitié choisie, cette vie que Freyr ne comprendra jamais qu’à moitié parce qu’elle n’est pas la sienne. Il ne cherche pas tant à le comprendre en réalité, plus à le provoquer. C’est pas si malin mais c’est la seule carte qu’il a en main s’il veut s’en sortir d’une façon où d’une autre, comme s’il préférait cette autre sortie plus définitive qu’autre chose mais qui est une fin en soit à ce calvaire qui n’est pourtant pas prêt de se terminer. Chacun de ses mots, il ne les regrette pas quand il est face à lui, quand il sait pertinemment qu’il aurait dû se taire mais même esclave, n’est pas encore venu le temps ou Antarès réussira à le changer, il n’a jamais réussi même après toutes ces années. « Si seulement c'était aussi simple. Si j'étais fou ça expliquerait tout pas vrai ? Et toi...tu te range dans quelle catégorie ? Suicidaire ou Vivant ? » Il n’a pas à lui répondre. Antarès sait. Un peu des deux, surement un peu plus du premier tout en se disant qu’il n’a pas grand-chose à perdre alors que c’est faux. Mais n’est-il pas plus simple de se mentir quand on agit de la sorte ?

Il en oubliait la douleur pourtant présente et ça le rendait plus dingue encore. N’était-il pas tout aussi fou à vouloir toujours le contraire de ce qui était prévu pour lui ? Le geste du brun lui rappelle cette  différence entre eux qui fait tout mais qui pourtant n’est rien dans sa tête. Quand il les voit chacun d’entre eux, ce n’est pas qu’au sang si pur qu’ils se résument. Ils y perdent à réduire cette société à ce fait tout comme lui finira par se perdre à penser le contraire dans ces temps qui resteront immuables pendant un long moment encore si bien qu’il se demande parfois si un changement est vraiment possible dans cette société telle qu’elle est, ou toute révolte est si vite réprimée comme dans l’arène. Quand il le soigne, Antarès choisi bien ses mots comme toujours, le laissant amer, la mine sombre d’un passé qui n’est plus, d’un futur entouré d’un brouillard épais qui ne semble pas vouloir le lâcher. « Freyr...je ne souhaite pas avoir à te blesser, je n'en tire aucun réconfort crois moi. » ‘Et pourtant tu le fais à chaque fois.’ Il ne le lui dit pas, Black sait. Il ne comprend pas Freyr à quel jeu Antarès joue. Allié ? Il n’est pas certain qu’Antarès connaisse ce que ce terme signifie et le Gryffondor se méfie, reste prudent, choisi de ne rien dire. Cela veut-il dire qu’il approuve ? Il n’en sait rien. Il préfère cette situation là que d’être son allié dans ces conditions. Cela ne serait qu’une trêve jusqu’à sa prochaine faute qui arrivera bien rapidement comme toujours même si la faute n’en est pas une même si elle n’est qu’une façon de faire comme il peut parce qu’il n’aura pas eu d’autre choix, qu’il ne peut pas renier totalement qui il est même pour sa survie. Il ne dit rien quant à l’affirmation du serpent, préfère partir pour éviter la spirale infernale tout en espérant ne jamais avoir à penser qu’il pourrait bien un jour lui faire confiance.