(orfeo) -18, titanium

la nuit noire.
le ciel paré d’étoiles.
à la lueur des souvenirs.

la toile est là. immense. presque terminée. pas un visage cette fois. pas un corps, souvent couvert d’une insolente nudité, où les muscles sont détaillés, avec une précision imparable, impeccable. non. cette fois le lin est recouvert d’azur, de verts et autres couleurs plus ou moins sombres, alors qu’une vague s’y déchaine, écrasant tout sur son passage. la déferlante. c’est comme ça qu’il allait appeler cette nouvelle peinture, extension de lui même, et des changements qui bouleversent son être en ce moment. le mois d’août avait été chaud, intense, mais délicieusement excitant, alors que la carcasse s’était échouer dans de nouveaux bras, dans un nouveau souffle, interdit cette fois, le danger presque palpable entre chaque caresse, après chaque baiser. des souvenirs de nuits balayent l’encéphale et un petit sourire lui échappe, alors que le pinceau s’écrase, l’écume se dessinant doucement sur les vagues.

deux heures. le ciel est noir. la nuit est douce. et ça commence doucement à tourner dans la tête, à abîmer le crâne. on croit d’abord à une migraine. à un peu de fatigue, alors que l’artiste est enfermé depuis trois jours déjà, mangeant à peine, s’abreuvant peu, dans le désir de terminer l’oeuvre, la pièce pour l’apporter à son mentor, à son mécène, sulfureuse naiara qui lui fera, surement, un retour acerbe sur ce changement de style, sur cette nouvelle tentative. alors il continue, tentant d’oublier l’enclume et la douleur. et puis ça monte. de minutes en minutes. d’heure en heure. le temps s’égraine et la peine s’aggrave, la tête menaçant d’exploser, le pinceau s’écrasant au sol, la palette tentant d’être délicatement posée pour finalement, elle aussi, rejoindre le parquet, rigoles de couleurs qui viennent tâcher le bois. le corps tremble, les mains viennent se poser sur les tempes, dans l’espoir de calmer, de retarder quelque chose. il faut bientôt s’asseoir, et s’allonger, alors que les tressaillements continuent de plus belle, et que maintenant, les yeux s’embrument et la pièce valse. merde. il n’a pourtant rien pris ce soir. il n’a même pas touché à l’herbe. rien. il est clean. pour une fois. mais ça continue. et ça commence à l’angoisser, alors que, avant de fermer les yeux, il reconnait immédiatement les cheveux qui apparaissent là, juste derrière le chevalet.

maman ?

il ne l’a même pas entendu. il ne l’a même pas reconnu. la pièce est couverte de brume, les ténèbres semblent avoir élues domicile dans son corps et dans sa tête, alors que le corps est surement bouillant, et que les draps où il a réussit à se hisser son trempés de sueur, poisseux. orfeo. le prénom lui fait retrouver la terre, les enfers s’éloignant petit à petit, mais les yeux s’entrouvrent à peine, incapables de dessiner clairement le visage qui s’offre à lui. tout tourne. tout flambe.


non ce n’est pas elle. non. il sent la main contre la sienne, qui frissonne encore, et son corps est saisit d’un nouveau tremblement. il est brûlant. et il peine à respirer. mais sa paume s’étire, venant tendrement mêler ses doigts aux boucles blondes dont il reconnait la douceur. mishka. le brun ne parvient pas à prononcer le prénom de l’amant, trop faible, trop épuisé. alors le corps se traine sur le lit souillé, venant lentement approcher son visage du torse penché près de lui, pour y coller son nez, s’enivrant de l’odeur du russe, presque addictive, mais qui lui permet surtout de garder un pied sur terre, et de ne pas sombrer dans les méandres hallucinatoires de la fièvre. le corps tressaute de nouveau.


murmure.
prière.

i am in the mood
to dissolve
in the sky

c’est le noir.
les ténèbres.
qui dévorent tout.

was it real ?

tout du moins c’est cela qu’il ressent, alors qu’autour, les murs semblent encore plus proches, et que la respiration se fait courte, assommante, terrible. chaque inspiration brûle, rendant le corps incandescent, douloureux. les gestes sont impossibles, alors que les membres ne cessent de trembler, et que l’appartement se couvre de noir, comme ci la nuit l’attendait, comme ci les enfers étaient enfin prêtes à l’accueillir, à l’emmener, lui, dont le prénom est déjà présage d’art et de mort. il parvient à peine à discerner les traits de l’amant, de celui qui emplie les pensées de nuit comme toujours. de celui dont il a déjà peint le corps, une ou deux fois, dans l’espoir de moins y penser, de ne pas s’attacher trop vite, trop fort, comme à chaque fois. mais ce soir, l’esprit ne se courbe pas de sentiments mais d’horreur, alors que le corps tressaute de nouveau, et que la sueur perle sur le front soucieux du peintre. les oreilles se couvrent d’un voile. les sons sont distordus. et c’est les angoisses qui survienne, alors qu’un opium nouveau semble avoir pris place dans son être et que la réalité commence à se distordre, petit à petit.

orfeo. orfeo. orfeo. il l’entend au loin, alors que son visage s’enfouis encore plus dans la veste d’or, et qu’il s’enivre de l’odeur dont il raffole déjà, dont il est déjà accro. il s’en serait maudit, si la tête n’était pas partie loin, si l’encéphale ne s’était pas déjà enveloppé de pensées douteuses et brumeuses. les lèvres s’entrouvrent, et la parole se bloque, la langue comme coupée, alors que la respiration s’accélère, mais brûle toujours autant. je n’irais nulle part. il esquisse un sourire, comme rassuré, mais les yeux délirent, et les murs se couvrent d’hémoglobine d’un rouge des plus sombres, poisseux, qui semblent prêt à les engloutir, à les avaler. un cri, de peur, de surprise s’échappe du plus profond de son être, et la poitrine se lève, le corps se distord, le visage se cache.


la voix est d’une faiblesse sans bornes, surement inaudibles, alors que les larmes commencent à lui monter au joues, perles de sels qui viennent se mêler à la fièvre et la sueur. je t’ai vu dans mes rêves. sain et sauf. le souffle chaud contre l’oreille. la douceur de la voix de mishka. l'esprit trop perdu pour comprendre l'aveux. pour comprendre la confiance. pour comprendre ce qu'il vient de lui dire. mais ça l’apaise, ne serait-ce qu’un instant, alors que le brun s’agite, oiseau en cage, en proie à des maux qu’il ne connait pas encore. d’un geste, il se débarrasse du kimono azur qui le recouvrait encore.


les doigts pointent le ventre, griffant la peau, comme pour en extraire des charbons ardents posés à même le derme. il brûle. il brûle de l’intérieur et commence vainement à se débattre, tentant d’enlever milles vêtements, milles couches invisibles qui recouvriraient son corps constellés de cicatrices, alors que les hallucinations reprennent, et que soudain, des pas semblent retentir dans la pièce. les pas qu’il reconnaitrait entre milles, ceux qui l’avaient traînés à même le sol six en de cela, arrachant la peau, la dignité et la paix une nouvelle fois. je t’aime. les paroles sacrées. les paroles divines. celles qui auraient pu le ramener sur terre. celles dont il se serait ravis d’ordinaire, le coeur chamboulés, les joues rosies, avant de venir lui voler un baiser, avant de lui dire, surement, que lui aussi. mais cette fois, les mots ne font que basculer encore plus dans la folie, alors que le lovegood se cramponne au cassandre, tremblant de peur, secoués d’un million de spasmes divers. il se lève, alors que le tortionnaire fictif semble se profiler dans l’entrebâillement d’une porte entrouverte, là, devant ses yeux perdus dans le vide. le corps s’effondre bien vite au sol - trop faible, trop frêle - dans un fracas tonitruent, le menton claquant contre le parquet. torrent de larmes sur ses joues alors qu’il rampe au pieds du russes, se cachant contre ses chevilles tel l’animal qu’il a toujours été dans la bouche des ennemis, des bourreaux, des amis de celui qu’il désire.

or was it
all in my head ?


la voix est encore tremblante. le souffle est court.
peur.
angoisse.
à l’aide.

qui sont ces autres que tu crains, orfeo ?  les prunelles folles qui cherchent, se rappelant bien vite des boucles brunes d’un démoniaque antarès, dont les soupirs s’étaient mués en insultes, en violences et barbaries nouvelles, sur la toile immaculée du corps et de l’âme du lovegood, trop jeune pour se méfier, trop bon pour se douter. puis l’autre, le potter, ombre dans la nuit, énième bourreau, les os qui craque et les cris, suppliques avant l’horreur, dont il avait préféré rayer le moindre souvenir. il aurait voulu. lui donner les noms. les noms de ceux qu’il s’avait être les amis du blond. mais tout se compliquerait. tout se désagrègerait. et les frissons sont trop forts pour que la langue se délie. je te promets de toujours t’en protéger. soupir de soulagement qui s’échappe à l’intention du chevalier, désormais maître des angoisses de ses nuits. le corps se traine au sol. entre dans l’eau. et le corps s’accélère, les tremblement redoublent. puis tout se met à tanguer.

c’est peut-être ça la mort. la fin. l’homme en noir derrière la porte, à deux doigts d’apparaître, de saisir, d’avaler. tout cru. comme celui sous le lit. comme celui dans l’armoire. les monstres crées par l’esprit, depuis trop longtemps abîmé, attaqué, par l’angoisse et la trace indélébile des maux, des sévices, subits pendant tant de temps. et l’eau à beau bercer, caresser la peau encore abîmée des années après, les yeux eux, deviennent fou, craignant de s’ouvrir comme de se fermer. les larmes dévalent encore une fois les pentes abruptes de ses joues, alors que le faible corps se presse contre celui de l’aimé, de l’amant, comme pour se convaincre qu’il n’est pas en train d’échapper à sa divine réalité. la toux elle, se renforce, s’accélère, tandis qu’il observe, impuissant, la colle noirâtre qui semble s’échapper des murs, du sol, de tout. et il aimerait disparaître, là, sous l’eau vengeresse qu’il a depuis toujours crainte et détestée, couler simplement, s’échappant des bras tant appréciés du russe.  raconte-moi, princesse.  un rire. un rire simple et doux qui s’échappe de sa gorge qui n’est plus que brasier, alors que le nez se colle au derme de l’autre, sentant l’odeur de sa peau, décelée tant d’année avant, dans les méandres colorés de l’amortensia qu’il reniflait en sixième année. la pensée le calme. l’apaise. le fais rire à nouveau.


aveux qu’il regrettera surement plus tard, si l’après existe, alors qu’il croit cette nuit être sa dernière. amortensia, potion synonyme de rumeur et d’horreur, alors qu’on l’avait accusé d’en verser à droite à gauche. orfeo donne de l’amortensia aux garçons pour pouvoir glisser sa main dans leur pantalon. hoquet de dégoût alors qu’il se remémore le tout.


les mains glissent jusqu’au ventre de mishka, qu’il caresse doucement, là, du bout des doigts, comme pour que son coeur ralentisse, comme pour se tranquilliser. ta peau est douce.  les mots qui lui font remarquer le dessin des phalanges de l’amant, et il tente de se focaliser dessus. lentement, les tressaillements du corps commence à cesser, alors que les yeux restent mi clos, la pièce toujours empoissée de noir. le temps se distords, semble s’écouler plus vite qu’à l’accoutumée, et l’eau lui semble froide, lorsqu’il entend les derniers mots du blond.

j’ai quelque chose à te dire, orfeo.  il relève doucement la tête, qui lui semble enclume, prête à exploser, ses mains s’agrippant aux hanches fermes qui lui sont offertes. ventre contre ventre, corps contre corps, il pose son regard fiévreux sur mishka, entrouvrant la bouche, pour répondre. une bouffée d’air, et les mots rauques emplissent la pièce, calme, silencieuse.