Once upon a nightmare | ft Asteri

Dissimulé au tournant d’un couloir, à l’étage du service des pathologies des sortilèges, le regard fatigué observe d’un air absent la pluie qui s’abat sur les carreaux de l’hôpital. Il peut presque sentir la violence des brises qui plient les arbres, le froid qui fait trembler les os. Le calme est particulièrement dérangeant, la tempête n’annonce jamais rien de bon, et l’hôpital est bien trop vide. Surtout suite aux derniers événements. Octobre avait ramené dans son sillon le mauvais temps sur la capitale, les  tourments, au grand malheur du sorcier qui aux côtés de sa petite-amie avait pris goût à la chaleur sur sa peau. Le soleil s’en était allé, mais pas le bonheur que la présence de cette dernière ramène quotidiennement dans sa vie. Un ange, son ange, pour lequel il n’a pas eu peur de tomber, bras ouverts, sachant qu’elle le rattraperait en bas. Il est heureux, comblé, et cette simple pensée lui réchauffe le cœur, lui arrache un sourire. Transplaner l’épuise, les heures sont longues, depuis ce désastreux mariage où il n’aurait pas dû mettre les pieds, ne pas l’emmener – alors pour se soulager, il se dit peut-être passer au domicile des Goyle, à quelques rues seulement. Retrouver la tendresse d’une étreinte, se laisser aller dans ses bras, se laisser bercer par le doux son de sa voix. Partager les récits de leur journée. Oublier, l’espace d’un bref instant, le désastre et toutes les tensions néfastes qui divisent leur monde. Par-dessus tout, oublier cette terrible impression que quelque chose allait se passer, qu’ils n’avaient pas fini de subir.

Mais plus les heures passent, et plus cette impression étrange s’accentue. Les phalanges tiennent fermement le bouquet de fleurs acheté chez le fleuriste du coin, dissimulé comme il le peut sous sa cape – l’autre main venant retenir sa capuche pour se protéger. Désireux de ne pas froisser les pétales, le pas précipité, il baisse la tête pour vérifier l’état, desserrant la prise. Une, deux… Elles sont toutes là, toujours aussi belles que son regard. Il s’apprête à pousser un soupir de contentement, fini poussé contre la devanture d’une boutique, lâche par surprise le présent. Non ! Il se redresse, jure à l’adresse du sorcier qui n’a même pas daigné se retourner, mépris incontrôlé qui l’emporte. L’attitude ne lui ressemble pas, pas vraiment. Les jours sont durs, changent les esprits. Sur les pavés, les plus faibles pétales sont tombées. Le bouquet n’est plus aussi beau, il est déçu, mais le ramasse tout de même, essaye maladroitement de lui rendre sa splendeur. Pour elle. Sur les derniers mètres, il ne prend pas la peine de remettre sa cape en place, laissant le déluge venir aplatir tristement ses boucles sur son front. Nerveusement, les lippes se mouvent, répétant en silence le discours une ultime fois, le poing levé prêt à s’abattre sur le battant de l’appartement. Je m’avoue vaincu, tu as gagné. Tu me l’as volé, depuis le premier jour. Les poumons se gonflent, pour se redonner un peu de courage, mais le lion à l’intérieur s’incline. Les pieds dansent d’impatience, il n’a finalement pas fière allure, le jeune homme, avec la flaque qui se crée sur le paillasson. Rien, pas un mouvement derrière la porte. Pas une lumière ne filtre à travers les fenêtres. L’endroit semble désert, son cœur se serre. Je t’aime, Alecto. Pour toujours. Asteri retente sa chance. Encore une fois, une deuxième, troisième peut-être. S’il te plaît, ouvre-moi. Je t’en prie. Dépité, il use du peu de forces qu’il lui reste pour transplaner jusqu’à sa propre demeure, le bouquet baissé.  

Il le sait, personne ne l’accueillera ce soir. Le feu de cheminée ne sera pas allumé, aucunes effluves de la cuisine. Seulement la solitude, la noirceur que l’orage aura amené dans les contrées. Alors il laisse les torrents lui courber l’échine, ralentit le pas, comme pour éviter ce qui ne peut pas l’être. Il avait espéré ne pas passer la nuit seul, ne plus jamais avoir à le faire. Peut-être devrait-il commencer à se faire une raison. Peut-être avaient-ils essayés d’aller trop vite, elle avait pris peur, tout cela n’était qu’un rêve de vieux fou touchant à sa fin ? La main se referme sur la clé au fond de sa poche, et alors qu’il relève le regard pour discerner le perron, il la remarque enfin. Illuminée faiblement par les astres, silhouette recroquevillée sur elle-même. Il n’a pas besoin de plisser les yeux, déjà la redoutable certitude l’assaille. La clé est relâchée, la main tremblante – la prise sur le bouquet elle se raffermi. Ces tresses, il les reconnaitrait parmi toutes. Alors il s’élance, affolé, trébuche sur les premières marches et se rattrape de justesse sur la rambarde. Non. Non. Non. Il l’avait pressenti, que l’orage n’amènerait rien de bon. Pas cela, pourtant. Tout, sauf cela. Ses bras viennent soulever le corps frêle, trop froid, le serrant tout contre sa poitrine. Comme pour lui donner un peu de sa vie, à lui. À tâtons, il les emmène à l’intérieur, boitillant légèrement, se fiant aux souvenirs de sa jeunesse pour déposer son amour sur le canapé. Pourquoi ? Le souffle devient court, il se refuse d’abord à allumer la lumière, restant debout là, en proie à une crise de panique inéluctable. S’il ne l’allume pas, il ne la verra pas. Pas ainsi. Il ne veut pas. Non. Non. Non. Il suffoque, finit par se pencher pour vérifier si son torse toujours se soulève. Au moins, un brin d’espoir. Aide-la. Comment ? En lui, toutes ses années de médicomagie semblent s’évaporer soudainement. Impossible de réfléchir, de poser un protocole de soins – il se tape la tête, vient griffer de frustration sa nuque. Il tremble tellement, les genoux prêts à fléchir. Dans sa poitrine, quelque chose se brise à la vue de ses vêtements qui collent sa peau halée, troués même. Il ne peut pas, ils n’ont jamais… Il hésite un rien, s’agenouille pour effleurer sa joue. « Je reviens… » Un murmure douloureux, qu’il espère parvenir jusqu’à ses oreilles, qu’elle l’entende, se réveille. Avec un dernier regard par-dessus son épaule, il grimpe quatre par quatre les marches pour rejoindre l’étage, manquant à nouveau de trébucher dans sa précipitation. Des années, qu’il n’était plus entré dans la chambre de ses parents. Il explore la penderie, jette finalement son dévolu sur une robe simple de sa mère. Il n’avait pu s’empêcher d’espérer, redescendre et la voir assise, à l’attendre. Rien. Alors il entreprend de la soulever avec douceur, s’efforce de contrôler ses tremblements, lui retire ses habits. Le regard s’attarde un instant sur le corps, celui qui épouse parfaitement le sien, sans aucune envie autre que de se laisser pleurer. Il lui enfile le tissu volé à Hester – ce n’est pas son genre. Non. Non. Non. Il se remet à jurer, pourquoi Sirius n’est pas là ? Il pourrait l’aider, son fils, si perdu. Il ne peut pas, ne veut pas, lui donner n’importe quelle potion qui traîne dans leurs placards. Il ne sait même pas quoi lui donner, comment… comment ? Certaines lui feraient plus de torts, il ne veut pas être celui qui la tuera. Pas d’une erreur, pas de ses mains. La seule chose qu’il peut faire, c’est se retourner pour lancer quelques bûches dans l’âtre de la cheminée, afin de les réchauffer. Il se brûle, ignore le pincement, n’en a que faire. Il s’en occupera plus tard. Ce n’est pas important, il préférerait mourir, lui, plutôt qu’elle, s’il le fallait vraiment. Si la Mort voulait vraiment emporter quelqu’un ce soir. Il s’en oublie lui-même, toujours habillé, à décorer la maison de ses traces boueuses. Mais il ne veut plus la quitter, ne jamais plus l’abandonner il s’en fait la promesse, même pour aller chercher une tenue sèche à l’étage. Alors il détache sa cape de médicomage – il ne la mérite pas, de toute évidence – sa chemise, ses bottes, ne laissant que son pantalon. « Alecto… » La voix se casse. C’est comme un millier de poignards qu’on lui enfonce dans le cœur. Il maudit l’orage, ce pressentiment dont il aura eu raison de se méfier. L’orage n’amène jamais rien de bon, que des malheurs… À nouveau, il la soulève, pour la serrer contre son torse nu, la garder près de lui, près de sa chaleur. En lui, il n’a pas ce soleil d’Afrique. Seulement les nuages de Londres. Ses bras se referment en une étreinte solide, protecteur, jamais plus il ne laissera quelque chose lui arriver. Quelqu’un lui faire du mal. Elle est son ange, son astre, son tout. « S’il te plaît, réveille-toi. Tu n’as pas le droit de me laisser, je t’interdis, Alecto… Tu m’entends ? Je t’en prie, non… » Il aimerait lui emprunter son don, juste pour une soirée. De leur contact, lui voler son passé, les évènements. Comprendre les raisons. Pourquoi ? Pourquoi cet état ? S’il le pouvait, il pourrait peut-être y retrouver un peu de contenance, trouver une potion à lui faire avaler. Quelque chose, n’importe quoi. Mais il n’est qu’un simple sorcier, qu’un simple humain, un homme comme on en trouve d’autres dans les rues. Ordinaire. « Je ne peux plus vivre sans toi… Alecto… » Sa joue reste appuyée sur le haut de son crâne, sur ses stresses. En cet instant, leurs souvenirs partagées le hante. Son sourire, son rire, la joie de leurs moments passés ensembles. Trop court. La sensation de leur premier baiser qui vient picoter ses lèvres – il veut revivre ça, éternellement. Une vie entière à ses côtés. C’est elle, pour toujours, à jamais. Si… Si, il ne s’en remettrait pas. « Je t’aime… Tu m’entends, Alecto ? Je t’aime, je t’aime tellement… » Il trouve la force de relever le regard, le pose sur son bouquet de fleurs. Les roses ont perdu de leur éclat, il leur manque encore plus de pétales. Il est pitoyable, jeté ainsi à travers la pièce. Froissé. Mais il veut lui offrir. Entrelacer leurs doigts, sentir un retour dans son étreinte. Prononcer ces quelques mots, ces confidences, qu’il avait répété depuis des jours. Jamais il n’avait assisté à pareil état. Il est effrayé, sentant déjà les démons se réjouir, préparer des nuits entières de cauchemars. Il se sent faible, impuissant. Sans leurs pouvoirs, qu’étaient-ils ? Rien, absolument rien. Des moldus, à peu de choses près. Et il a beau prôner l’égalité pour tous, à l’instant, il déteste sa condition.

Il se mord la lèvre, une larme solitaire dévale sa joue, à l’unisson leurs corps se secouent sous un sanglot difficilement retenu. De ses boucles presque blondes, des gouttes de pluies viennent s’écraser sur sa petite-amie. Il les laisse, en lui le feu ardent de vouloir arracher les têtes des responsables.

La larme solitaire continue sa chute le long de sa joue, leurs corps toujours tremblants sous ses sanglots réprimés, le regard encore perché sur le bouquet de roses froissé. Là, Alecto encore inconsciente entre ses bras, le temps semble prendre un plaisir malsain à s’écouler lentement, les grains qui se bloquent dans le sablier. Peut-être avait-il été trop lent, trop maladroit, sous la panique n’avait pas pu la sauver ? Il n’ose même plus regarder sa cape verte de médicomage qui traîne à côté d’eux sans avoir envie de vider son estomac sur le plancher. À quoi bon s’obstiner à apprendre les maladies, les protocoles de soins, par cœur les noms des potions s’il ne pouvait même pas aider celle qu’il l’aime, celle qui compte le plus pour lui désormais ? Il presse un peu plus sa joue contre son crâne, prie en silence pour qu’elle ouvre les yeux. Dans sa tête, la même question tourne en boucle, criarde,  un mot unique. Porquoi ? Pourquoi la tempête s’acharnait-elle sur eux, ainsi ? Inlassablement, ses lèvres se meuvent pour répéter son prénom, encore et encore. Dehors, l’orage gronde toujours aux fenêtres et le feu à l’intérieur semble lutter difficilement pour les réchauffer. Je t’en prie, j’ai besoin de toi…

Et comme si elle l’avait enfin entendu, sa main bouge, se crispe. Asteri ne réagit pas. Aurait-il rêvé, désormais la folie prenant pleinement possession de lui ? Il desserre son emprise, comme pour l’inciter à se mouvoir encore, vérifier que ce n’était pas l’illusion de sa fatigue. Mais elle lui rend son étreinte, se blotti contre son torse. Il chancelle, se rattrapant sur sa paume brûlée afin de ne pas les faire tomber tous les deux. Soupir douloureux, une grimace passe sur son visage. Merci, Merlin. Il tente d’ouvrir la bouche, de lui souffler quelques mots, lui signifier sa présence. Après avoir tant prononcé son doux prénom, rien ne se décide à sortir. Les mots dansent, se mélangent au discours amoureux qu’il avait appris entre deux patients, la matinée même, pour finalement le laisser muet. Peut-être ne devrait-il pas laisser passer cette chance d’enfin lui avouer à voix haute ses sentiments ? Ils tremblent, mais ça n’émane plus de lui. Plus tellement, plus tout à fait. Ses bras viennent se nouer à son cou, elle pose tout naturellement sa tête sur son épaule nue. Il sent alors quelque chose l’humidifier à nouveau, se mêlant aux gouttes que ses cheveux trempés continuent de laisser tomber sur eux. Elle pleure, là, tout contre lui. Et si déjà le cœur s’était violemment fissuré en la trouvant ainsi sur le perron de leur triste demeure, il se fend tout à fait.
Retrouvant un peu de son assurance, il l’enlace à nouveau, avec une douceur nouvelle, ignorant le picotement désagréablement de sa main. « Tu… tu m'as retrouvée… tu m'as s-sauvé… les ombres… l'éclair vert… » Il ne saisit pas le sens de ses paroles, pas vraiment. Quelles ombres, quel éclair vert ? Évidemment qu’il l’avait retrouvée, toujours, même s’il avait failli la perdre. Il resserre encore un peu plus son étreinte, quitte à l’écraser. Il veut qu’elle ressente les échos de son cœur affolé qui ne bat plus que pour elle. Alecto le surprend en le serrant plus fort à son tour, usant de ses maigres forces restantes. Il le voit, elle est presque prête à resombrer. Non. Non. Non. « Ta voix… j'ai cru que… j'ai suivi ta voix… » Alors, elle l’avait entendu, de là-bas où elle s’était perdue ? Il s’immobilise un instant, reste de marbre, gêné. Avait-elle entendu ces mots, prononcés pour la première fois de vive voix ? Il espère que non, ce n’est pas ainsi qu’il avait imaginé lui avouer son amour. De toute évidence, s’ils sont arrivés au bord de sa conscience, elle ne semble pas relever. Elle a besoin de toi, idiot, pas de tes paroles de beau parleur. Alors il entreprend de caresser tendrement ses bras, son dos, tous les endroits accessibles de son corps. « Ils… ils l'ont tué… Ils l'ont tué… » Il l’écoute, même ainsi sa voix réussi à calmer la panique qui le saisit. Ses doigts continuent leur valse sur sa peau nue, tout contre la sienne. Parfois, ils viennent essuyer les gouttes qui toujours dévalent sur eux. Il se dit qu’il est inutile de la brusquer pour l’instant, elle est sûrement toujours en état de choc. Mais pourquoi, diable, pourquoi cet état ? Et sans qu’il ne vienne relever son menton, elle croise volontairement son regard. Ses yeux, si tristes… Il déglutit difficilement, se retient de ne pas détourner le regard. C’est si dur, de la voir ainsi. « Asteri, je… je suis… je suis désolée… » Il secoue la tête, avant de dégager d’un mouvement fébrile les tresses venues cacher son joli visage. Malgré tout, il ne peut s’empêcher de la trouver magnifique, son ange. Dans ses yeux, il essaye de trouver des réponses. Rien, il devra les lui arracher. Pourtant, il ne veut pas lui faire plus de mal… « Je suis là, maintenant… Je ne pars pas, plus jamais… J’ai cru… J’ai cru… Peu importe. » Sa voix se casse, il doit ravaler sa salive pour retrouver un semblant de contenance, mais une nouvelle larme lui échappe. Pour elle, il se doit de trouver la force nécessaire. Son prénom est murmuré à nouveau. « Ne soit pas désolée, s’il te plaît. C’est moi qui suis désolé, je n’ai pas pu… je ne savais plus comment… » Ses boucles se secouent encore, comme pour effacer les terribles scénarios qui s’étaient imposés en lui, le regard tombe à regret quelques secondes sur la cape verte. Aide-la, maintenant ! Un bras saisit sa taille, de l’autre il vient effleurer les larmes qui dévalent ses joues, pour les essuyer une à une. « Mon amour, je ne comprends pas… Comment ? Pourquoi ? Qui ont-ils tué ? » Quelles ombres, quel éclair vert ? Il voit à quel point elle est bouleversée, au bord du gouffre. Il la perd, et ça le déchire. Un nom lui vient, il sait, une seule personne pourrait ainsi provoquer une telle souffrance. Mais… Non, ce n’est pas possible. Pas lui. Comment ? Pourquoi ? Mort ? Non. Non. Non. Elle avait du se tromper, ce n’était qu’un cauchemar qui l’avait poussé à venir chercher du réconfort ici, chez lui. Avait-elle encore eu une de ces lecture néfaste, un passé trop douloureux qu’elle pensait désormais être le sien ? Il veut se raccrocher à l’idée, c’est la seule raisonnable. Mais… Lorsqu’il était passé à l’appartement des Goyle, il lui avait semblé si désert, si vide de toute vie. Pas une lumière qui n’avait filtré à travers les carreaux, comme si le soleil s’était éteint. Et son soleil à lui semble également vaciller dangereusement. Il ne sait pas quoi faire, quoi dire, comment agir. Il aimerait lui crier qu’il l’aime, saisir sa chance, s’assurer qu’elle en soit consciente. L’embrasser. Mais ce n’est pas raisonnable. Sa joue vient retrouver le haut de son crâne, comme lorsqu’elle était endormie dans ses bras. Il la sert, si fort, a tellement peur de la lâcher désormais. Il tente de la bercer, adoptant un rythme calme. Il est maladroit, le sait, a presque honte de cela. « Je suis là… Je suis là… »