Dans le silence, le désarroi (Amos)

Cela ne lui aurait pas déplu, la perte de ses pouvoirs, de son essence, si la jeune femme ne hantait pas le manoir lugubre d’un ogre prédominant sur ses sens ; cela ne lui aurait pas déplu, d’arracher à son sein les vertiges d’une puissance abyssale, jamais ne s’était-elle senti à l’abri dans cette magie qui coulait dans ses veines, elle apparaissait lorsqu’elle ne s’y attendait pas, éclatant les fenêtres par la colère qu’elle refrénait, contenait fermement en elle. Miraj avait la glace pour protection, le silence pour abri et le spectre de son avenir pour lambeau. Doucement s’était-elle faufilée dans le bureau d’Elvis afin d’y découvrir ses projets qu’elle devinait si prompt à dominer, sournois et vicieux comme son sourire si charmeur. La nuit tombait, ses étoiles glissait sur la voûte noire qui recouvrait les toits, tandis qu’elle soignait ses pas de discrétion afin que le frère ne l’entende pas. Il rôdait, tout autour de l’aile, ne surveillait pas mais, dans la faim de la provoquer, elle supposait que la présence du dernier mâle né accrochait déjà les tapisseries de sa curiosité.
Miraj pénétra le bureau qu’elle connaissait, l’odeur des parchemins, les sifflements de compagnons reptiliens, les échos des papiers qui se rangent dans les nombreuses étagères, l’endroit soigné rutilait de propreté. Elle sut où chercher, ses pas la menèrent vers le tiroir ouvert, des documents gisaient, des notes, des croquis, des sortilèges, des recherches. Il possédait cette écriture acérée, intransigeante, délicate dans ses déliés. En fourchelang avait-il écrit, mais les sortilèges eux, ne connaissaient que le latin pour langage. Elle lu, garda en mémoire les quelques sorts, charmes d’enfermement, de surveillances, peut-être avait-il déjà ensorcelé les miroirs, celui qui trônait sur la haute cheminée. La voyait-il alors qu’elle fouillait dans ses papiers privés ? Tant mieux, se dit-elle. Lassée. Ses boucles rousses sur son front virginal transmettaient l’effroi au bruit des pas qu’elle perçu ; Miraj rangea précipitamment, tenta de se dérober de son méfait. Mais il fut là, apparition soudaine et spectrale, à quatre heures du matin, n’était-il pas censé dormir comme toutes bonnes âmes.
Ses traits semblaient reposer dans le suc de la jeunesse, mais ses yeux se révélèrent des orbes d’agonie - son agonie - elles ressemblaient aux iris pailletées de décomposition qu’elle trouvait dans ceux de son fiancé. Sous les muscles, le loup ne tarderait pas à rugir et poser ses mains sur le cou de la proie, Amos, dans son orgueil Gaunt, avait l’obscurité démente de son frère. Un seul lui suffisait cependant qu’elle se posa la question du pire. Amos n’avait pas l’âge du grand. Sa voix frêle et timide, basse et légère se justifia.  « Elvis sait déjà. Il a laissé le tiroir ouvert afin de me narguer. Ce n’est donc pas la peine de me menacer ou de me gronder comme une enfant. » Elle énonçait les faits, son visage inexpressif, ses cheveux ombrageant son visage qu’elle avait si enfantin ; elle se détestait et détestait cette allure de nymphette quand elle possédait l’âge de l’indépendance. Ses bras se croisèrent, posture de défiance quand un rictus indicible et vite disparu proposa la pique vengeresse.  « J’ai essayé de t’éviter le maximum quand toi tu cherchais ma présence afin de contrer ton ennui spectral. » Elle lâcha cela dans l’espoir qu’il s’en aille et la laisse à ses souffrances mais, les mots de rancune se libérèrent, dans la gorge tremblante de courroux contenu.  « Tu as donné les lettres que je t’avais envoyé à ton frère, il m’a puni, évidemment. » Je t’en veux énormément se tue dans le silence de la pièce baignée de tension.

CODAGE PAR AMATIS -- @Miraj Lestrange