dinner ft. Caesar

Comme la plupart du temps, quand elle ne travaille pas, elle trépigne. Installée dans un fauteuil qui trône au milieu d’un des petits salons de la demeure familiale, un bouquin poussiéreux sur les genoux, les yeux rivés vers les gouttes qui dévalent les grandes fenêtres. La pluie tombe sans discontinuer depuis ce qui lui semble être des heures maintenant. Vesper joue avec les pages cornés du livre de potions qu’elle est en train de parcourir, d’un geste machinal. Dans un coin de la pièce, son frère marmonne en lisant un autre ouvrage et lui jette des coups d’œil incessants. L’ennui règne, il transpire de toutes les âmes vivantes qui errent au sein de la maison. Tout est calme ; calme comme avant la tempête. Tout est calme, sauf les idées dans la tête de la Sorcière, qui se bousculent et s’entremêlent. Parfois, elle aimerait pouvoir arrêter de penser – mais elle n’a ce luxe qu’à de très rares occasions, qui se comptent sur les doigts d’une main. Le reste du temps, elle est coincée avec son esprit vif qui ressasse et s’interroge. Les longues journées d’ennui sont propices à la torture intellectuelle. Elle se rappelle à l’ordre elle-même, et s’intime l’ordre de se replonger dans les explications avancées du petit livre qu’elle a trouvé dans la bibliothèque familiale et qui comporte des recettes qu’elle n’avait jamais vues jusqu’alors. Son doigt caresse le papier, vieilli par les années, et elle corne les pages qui l’intéressent. Depuis quelques mois, elle ouvre son champ des possibles, elle s’acharne à apprendre encore plus. On ne sait jamais. Une fois parvenue à la moitié de l’ouvrage, elle l’abandonne sur une petite console en bois clair et se lève. Elle s’étire longuement, étonnée que son frère ne profite pas de l’occasion pour venir l’importuner – il reste plongé dans sa lecture, indifférent au monde qui l’entoure.

Elle, elle remet ses cheveux en place et quitte bientôt la pièce pour gagner les cuisines où elle pique une pomme. Une simple pomme qu’elle se glisse entre les lèvres quand apparaît devant elle Picky, l’Elfe de maison.

- Madame a besoin d’aide ? elle demande, sans que ses traits ne s’imprègnent d’une quelconque expression. L’elfe met Vesper extrêmement mal à l’aise. Elle a beau savoir quel genre de relation lie la créature à la famille Rosier, sa présence la rend méfiante – peut-être est-ce lié à sa paranoïa.
- Non merci, ça ira.  

Elle tourne les talons pour fuir les cuisines et regagner les étages. Heureusement, l’heure tourne même pour mettre un terme aux journées les plus ennuyantes – et ce soir, elle pourra s’échapper quelques heures, pour rejoindre Caesar. Quand elle est occupée, son esprit la tracasse moins. Elle se détache progressivement de la sensation de n’être qu’une biche effrayée entre les griffes d’un loup. L’idée l’agace profondément, d’ailleurs. Elle se déteste d’être aussi à-même de réfléchir à toutes ces choses qui menacent, dehors ; il faut dire que le décès des Zabini a laissé sur sa peau un souvenir impérissable. Elle, elle ne veut pas mourir – si tant est que quiconque en ait envie.

De guerre lasse, et pour ne pas succomber à une nouvelle analyse intérieure des évènements récents, elle décide de regagner sa chambre. Elle s’enferme, puis s’approche des grandes fenêtres qui ornent la pièce et en ouvre une pour laisser passer l’air frais – et humide – de l’extérieur. Le bruit de la pluie lui fait du bien – et un enchantement plus tard, la voilà assurée que l’humidité ne pénètrera pas la pièce. Elle s’installe en face de sa coiffeuse et s’occupe de se donner bonne mine – ou meilleure mine, en tout cas. En plus des soucis du quotidien, ses jours de garde à Sainte-Mangouste sont particulièrement prenants et ses horaires d’amplitude assez importante, de sorte qu’elle n’a que très peu le temps de se reposer. Vesper n’est pas du genre à vouloir passer les journées où elle ne travaille pas au lit non plus, ce qui ne lui facilite pas vraiment la vie.

Elle boucle ses cheveux et s’assure d’avoir une apparence respectable. Elle enfile une robe, et vérifie une dernière fois son reflet dans le miroir. L’attrait pour l’élégance est un trait de famille, une passion que sa mère aime placer sous les origines françaises des Rosier. Marianne Rosier, trop contente d’avoir eu une fille pour dernière progéniture, avait consacré un temps considérable à lui apprendre les alliances de couleurs et les touches discrètes d’un maquillage raffiné ; ses talents de potionistes, également transmis à ses enfants, l’aidaient dans la réalisation de parfums aux senteurs discrètes, douces mais entêtantes, marque de fabrique de la famille. Ces derniers temps, Marianne s’était un peu détournée de tous ces artifices. La crainte avait gagné son esprit, la contraignant à se faire du souci pour chacun de ses trois enfants à tour de rôle.

Elle se trouve d’ailleurs dans le hall d’entrée quand Vesper y passe pour sortir. Elle embrasse sa mère et lui offre un sourire léger ; puis passe la porte sans rien ajouter. Au moment où elle se retrouve confrontée à l’humidité extérieure, elle sent un poids qui lui libère les épaules, comme si ce qui lui pesait surtout était la demeure familiale, la proximité de ses âmes effrayées. La perspective d’une soirée tranquille lui réchauffe un peu le cœur, et elle transplane à proximité de l’adresse donnée par Caesar pour leur petit aparté. Elle patiente à l’extérieur et s’arme d’un sourire quand elle le voit arriver au loin. Par ces temps compliqués et parfois incompréhensibles, les amitiés sont des bulles fragiles qu’il convient de protéger à tout prix.

- Bonsoir, elle lance, sans se départir de son sourire. Elle embrasse sa joue et avise la devanture du restaurant. Je suis contente de te voir, elle ajoute. Ce n’est pas une phrase en l’air – sinon, elle ne se serait pas fatiguée à la prononcer. Tu connais déjà cet endroit, ou je sers de cobaye à une nouvelle découverte ?

Peu importe, en réalité - l’important, c’est l’évasion.