Mais on ne se bat pas dans l'espoir du succès ! C'est bien plus beau lorsque c'est inutile ! (Albus & Errol)

Mi-septembre 1914,

Immobile sur le trottoir, sous une pluie fine, Errol fit tournoyer sa canne où reposait sa baguette sans vie. Le nez planté dans les nuages, le visage noyé et bercé par le clapotis de cette eau aérienne, il s’efforçait de mettre du fard sur ses idées pâles. Quelques instants, il ferma les yeux et profita du silence environnant afin de puiser dans la terre, dans le ciel, quelque peu de courage. Un socle d’hésitations arrimait ses pieds à cette ancre faite de béton. Il s’était refusé depuis des mois à revoir l’être qui vivait entre ces murs. Albus. Protégé, disciple, génie et pourtant esclave du maître, lui maître de nombreux dons mais pantin captif de ses propres sens. Aveuglé par le bandeau ensorcelant et déroutant de ses sentiments envers le pire des serpents, le piège s’était refermé sur l’adolescent puis sur l’adulte auquel Errol avait inculqué différentes valeurs. La tolérance, l’humanisme, la mansuétude. Elles gisaient à présent dans le puits insondable de l’oubli, là où Albus les avait piétinées lors de son arrivée dans l’enceinte du Ministère, cet antre du diable. En embrassant les lèvres fielleuses tout autant que les idées fétides de Grindelwald, le jeune Dumbledore s’était converti en son reflet. Ce constat l’avait blessé, ce comportement l’avait déçu et le quinquagénaire avait renoncé à lui, à leur amitié et presqu’au respect qu’il lui portait.

Presque oui. Car aujourd’hui, cette relation en demi-teinte lui apparaissait tel le roseau, pliée, rompue, malmenée, mais jamais brisée.  L’espoir, lumière aveuglante dans un tunnel bien sombre, avait conduit ses pas jusqu’ici. Albus empoisonné, Albus presque moldu, les horloges de ses considérations avaient-elles été remontées depuis l’initiative de ses troupes ? La sagesse dardait-elle ses rayons sur le cadran de son intelligence et illuminait-elle à nouveau son esprit brillant ? Errol résistait à la joie mêlée de déplaisir de le retrouver par crainte d’une nouvelle déception mais la curiosité le pressait d’avancer, de tenter une approche. Le regret de ne pas avoir essayé, l’échec avant même d’avoir parlé et écouté demeuraient pire que les illusions désabusées.  Aussi, le chanteur proscrit de ses pensées tout procès d’intentions, une chance même minime s’offrait à lui, à eux, à ce duo qu’il formait au cours de leurs duels ou de leurs parties d’échecs, par conséquent il la saisirait.

Il inspira et expira plusieurs fois l’air frais puis traversa la route qui le séparait de l’entrée de l’appartement. Il frappa et patienta. Il perçut du bruit qui lui indiqua que le locataire était présent. La porte s’ouvrit sur un Albus métamorphosé physiquement. Un sursaut d’inquiétude le saisit.

- Bonsoir mon petit Phénix, ça faisait longtemps, lui déclara-t-il sans préambules ne pouvant se départir de ce surnom longtemps donné, je viens prendre de tes nouvelles. Enfin, si je suis toujours le bienvenu chez toi, bien sûr ?

Il attendit sa permission d’entrer et ôta sa queue de pie bien excentrique afin que cette dernière sèche sur le porte-manteau. Il laissa planer un silence gêné et son regard balaya le salon, un parfum planait dans la pièce, celui de Grindelwald sans doute. Il l’avait déjà senti bien des fois à Godric’s Holow.

- Ah, ton modèle de patron se trouvait ici il y a peu, je me trompe ? siffla-t-il avec mépris entre ses dents.

Son œil déjà pétillait de désapprobation.