(mai 1905) how to live for free

La Grande Salle est, comme à son habitude, bruyante et survoltée. Rires, cris enthousiastes, règlements de compte parfois résonnent aux quatre coins de la salle et ni sec raclement de gorge ni toux surjouée de la part de leurs professeurs ne semble parvenir à calmer qui que ce soit. Assise en bout de table, Persephone est pour sa part — et pour une fois — parfaitement silencieuse, une main jouant avec sa fourchette tandis que l’autre pianote sur le bois dans un geste nerveux.
En face d’elle, Malfoy, qui comme toujours l’ignore avec brio, oubliant momentanément la soirée d’hier (passée à essayer d’envahir son lit pour lui raconter sa journée). À sa gauche, Lydia, probablement en train de comploter une quelconque révolution sans remarquer que sa meilleure amie a cessé d’objecter à ses mille et unes idées. Plus loin, deux abrutis de sang-purs en train de se menacer avec jovialité, à deux doigts de s’entretuer ou de s’embrasser, qui sait. Mais la née-moldue est peu intéressée par les intrigues de Serpentard, ce soir, bien trop occupée à lorgner du côté de l’ennemi. Ses yeux clairs sondent la table des Gryffondor, plissés pour parvenir à distinguer les dizaines de tignasses qu’elle aperçoit à l’autre bout de la pièce.  
Elle croit un instant repérer les cheveux sombres de la personne qui l’intéresse, quand une main la pousse sans ménagement pour qu’elle fasse de la place. À peine besoin de jeter un coup d’oeil sur sa droite pour savoir qu’il s’agit d’Emhyr, trop paresseux pour aller rejoindre ses amis installés un peu plus loin. S’il en a encore. Irritée, elle hésite à lui planter la fourchette qu’elle tient encore dans la main mais se contente de lui écraser le pied en souriant, l’oeil cherchant à retrouver la cible perdue de vue. C’est bien évidemment le frère qu’elle remarque ensuite dans la masse d’élèves, et son pied toujours posé sur le sien appuie une nouvelle fois. Puni pour lui, et pour l’existence de l’autre aussi. Rien de nouveau.

Finalement, elle la repère, prête à sortir de table, souriant à quelqu’un qu’elle ne peut pas voir. Aussitôt elle laisse retomber sa fourchette, abandonne son repas pour s'extirper du banc étroit (prenant soin de bousculer Kostelic au passage), lance un "finis mon plat, j’ai oublié de terminer un devoir" à personne en particulier (certainement Lydia), embarque les bouquins qu’elle avait amené avec elle et se dirige vers la sortie de la Grande Salle d’un pas leste. Une fois dehors, elle s’appuie contre le mur, lisse les mèches rousses d’un geste. Quelques secondes d’attente à peine, avant qu’Algie Longbottom apparaisse à son tour.
"Hey." Le sourire est large et sincère, fait suffisamment rare pour être souligné. Les yeux pétillants, le coeur adolescent tambourine légèrement, sans doute davantage dû à l’adrénaline que par réelle affection, mais qu’importe : elle ne fait pas vraiment la distinction. Le rendez-vous, si irrégulier, est finalement devenu rituel. Algie à la sortie de l’un de ses cours, lui demandant de l’accompagner voir un professeur, Persephone et une cravate desserrée comme signal un peu ridicule, parfois des mots échangés. Le secret est bien gardé, et fait partie intégrale de l’intérêt qu’elle porte à leurs rencontres.
Se décollant de la paroi, les bras enserrant deux livres de potions que Greengrass lui avait conseillés quelques jours plus tôt, elle s’approche d’un pas de la Gryffondor. "J’ai cru que tu étais déjà partie," le souffle est léger, légèrement joueur. Elle n’est jamais tout à fait sérieuse, apparence frivole cultivée au fil des années qui finit par lui coller à la peau, s’insinuer dans chacune de ses interactions. Le réflexe est souvent lâche, lui permettant de s’extraire de n’importe quelle conversation trop lourde d’un simple rire, et encore plus régulièrement menteur, cachant la verve laborieusement enterrée et les opinions qui lui vaudraient des représailles qu’elle n’est pas prête à encaisser. Dans ce cas, cependant, elle n’a pas vraiment à le surjouer. "Et que cette journée n'allait jamais s'achever." Elle grimace légèrement, et ses phalanges blanchissent contre les bouquins qu'elle tient toujours. Ses B.U.S.E.S approchent à grands pas, et elle a de plus en plus de mal à ne pas assassiner qui que ce soit. Se détournant, elle commence à s’éloigner de la Grande Salle, en direction de la salle de classe qui est normalement toujours déverrouillée à cette heure-ci.

Le trajet est si long.
Au fond de l’estomac il y a toujours la peur que quelqu’un les arrête, quelque part. Un pas de travers, et l’illusion volerait en éclat. Les brimades d’hier lui paraîtraient sans doute douces par rapport à ce qui l’attendrait si leurs escapades venaient à se savoir. Filles et de statuts différents, le scandale serait énorme : d'anonyme elle deviendrait célèbre, et aux feux des projecteurs Percy a toujours préféré l'ombre. Progresse malgré tout dans les couloirs déserts, le courage de la Gryffondor ayant sans doute fini par déteindre sur elle au cours des derniers mois. Fuyarde se rêve invincible quelques fois par semaine, bombe le torse et souffle des mensonges qui ont le goût d’aventure. “Je ne peux pas te promettre l’éternité,” la voix est douce et le rire est léger (à peine capable d’imaginer l’été qui l’attend), “mais je peux au moins tenter de te changer les idées pour quelques heures.” Une, à vrai dire, avant de devoir rejoindre leurs dortoirs respectifs, mais elle est optimiste et avide. La tête tournée vers Algie, elle lui jette un bref regard appuyé avant de détourner les yeux. Subtile Persephone. (Non.)
Les bras se frôlent, et le trajet est si long.

Enfin, la porte, par laquelle elles s’engouffrent l’une après l’autre. Un battement, et la sang-pure l’attire à elle. L’un des livres qu’elle tenait contre sa poitrine s’échappe de sa poigne quand sa main vient s’emparer de la sienne ; elle laisse tomber l’autre pour enlacer la taille frêle. Se trébuche un peu sur les ouvrages (désolée Greengrass), sourit contre les lèvres sucrées. Pourrait jurer, à cet instant, que jamais elle ne pourrait se lasser d’elle. Les rencontres improvisées, son regard pétillant, les papillons dans le ventre et les murmures rieurs. Bien sûr, elle mentirait, mais elle n’en est après tout plus à ça près. 
“Tu m'as manquée.” Le souffle lui caresse lui visage, y dessine un nouveau sourire. Son regard clair analyse les traits qui lui font face, joueur, croisant d’abord le sien puis glissant sur son nez, ses pommettes avant de s’arrêter sur ses lèvres — qu’elle capture à son tour.
L’instant est plus court, cette fois-ci, plus taquin que passionné, volatile mais assuré, la paume posée sur la taille remontant pour s’emparer d’une mèche de cheveux et s’y entortiller avant de s’éloigner. (Persephone qui ne s’offre jamais qu’à moitié.) “J’espère bien,” rétorque-t-elle, la bouche tordue dans une moue mi-moqueuse mi-sérieuse.

Elle se penche pour ramasser les livres qu’elle frotte d’un geste inutile, avant de se diriger vers l’une des tables, sur laquelle elle les dépose avec une tardive précaution. S’y hisse ensuite, les jambes ne touchant pas tout à fait le sol, l’air mutin. “Pour éliminer tout doute, tu peux toujours me le prouver, ceci dit.” L’invitation est rieuse, mais les inflexions sont provocantes, le sourire mordant. “À moins que tu ne préfères finalement te pencher sur…” Elle se saisit de l’un des bouquins, fait mine de le feuilleter, sourcils froncés et bouche pincée. “La création et préparation du philtre de Mort Vivante.” Derrière la raillerie, la curiosité sincère : la môme aime apprendre, et n’a pas encore eu l’occasion de s’y pencher par elle-même, puisqu’il s’agit normalement d’un cours de sixième année. “On pourrait même choisir qui mériterait d’en faire les frais,” ajoute-t-elle avec nonchalance. La plaisanterie est toujours présente, mais de moins en moins évidente. Les vengeances de la Wardwell sont aussi terribles que mémorables après cinq ans passés dans le château, et elle n’est jamais en manque de cibles à punir. Pour peu, l’idiote trop studieuse en oublierait presque le rendez-vous amoureux.

Plus que les premiers émois et l’adrénaline, Persephone aime le jeu. Les costumes qu’elle enfile comme on enfilerait des perles, les rires sucrés et les promesses qu’elle ne compte pas tenir, les morceaux qu’on donne pour pouvoir saisir sans réserve. Jamais tout à fait aux autres, jamais non plus rien qu’à elle, elle avance en équilibre, s’éprend de l’idée de la chute sans trop oser s’avancer pour tester. Algie est une autre partie, un risque sans trop de danger, un coeur battant à la cadence de leurs souffles qui régulièrement s’entremêlent mais jamais vraiment ne s’emballera.

Dans la salle de classe où il n’y a qu’elles, les règles lui appartiennent — pense-t-elle. De son sourire faussement candide aux pages qu’elle tourne avec intérêt, son attention, comme toujours, s’égare partout et finalement nulle part. La Gryffondor rit, et, alors qu’elle continue à lire, elle la sent s’approcher. Faisant mine de ne pas s’en rendre compte, son nez disparait un peu plus dans l’ouvrage. L’oeil curieux glisse néanmoins vers la main qui se pose à ses côtés ; proche. Pas assez. Prétendant se repositionner, elle gigote un peu, et sa cuisse glisse davantage vers la droite. Algie est à présent trop proche pour l’ignorer, et elle frissonne en sentant son souffle sur sa joue. “C'est tentant.” La vengeance ou le jeu ? Choisir c’est renoncer, lui disait sa mère (elle l’avait sans doute volé à quelqu’un d’autre, comme tout le reste), et c’était bien là l’un des seuls sujets sur lesquels elles aient été d’accord. “Mais tu es bien plus intéressante que ce livre.” Le sourire qu’elle abordait déjà, en coin, s’élargit et illumine son visage. Bien qu’une part d’elle soit atterrée par le fait qu’on puisse considérer un ouvrage tel que celui là simple détail, l’orgueil chante la victoire, oublie qu’il n’y avait pas lieu de combattre. “C’est pourtant un ouvrage,” les lèvres de son amie frôlent sa joue et elle trébuche dans les mots éparses, “très précieux.” De son visage à sa mâchoire puis à son cou, la torture est aussi injuste que délicieuse. Les pensées s’entrechoquent tandis qu’elle cherche quelque chose à rétorquer ou en tout cas à faire pour renverser la balance, mais l’esprit traître est inutile. La main de laquelle Persephone s’était rapprochée se pose enfin sur sa jambe (victoire, encore ? elle ne sait plus) tandis que sa voix résonne contre son oreille ; “Il y a mieux à faire que chercher tes prochaines victimes Darling.” À ça, la née-moldue pourrait opposer mille et uns arguments, habituellement. Mais l’éloignement soudain de son adversaire lui coupe l’herbe sous le pied, et elle ne peut camoufler assez vite un léger froncement de sourcil. L’hypocrite se permet d’être mauvaise perdante.

Sa moue devient réprobatrice mais peu crédible ; l’oeil pétille. La chemise remise en place, elle observe le sourire qui lui est offert d’un air faussement outré. “Tu n’as pas encore proposé d’alternative, pourtant,” rétorque-t-elle en levant à son tour une main vers son propre col. Qu’elle desserre d’un bouton, puis d’un deuxième. De l’autre, elle s’empare à nouveau du bouquin (note dans un coin d’en discuter ce soir avec Quincy), avant de tendre les phalanges pour s’accrocher à l’uniforme d’Algie et la tirer vers elle. Le mouvement est rapide, et quand la jeune femme lui revient, Persephone l’accueille en frôlant ses hanches de ses cuisses. Reprendre le dessus sur la situation lui semble toujours terriblement important, la fierté dans les pires instants.
Pressée, mais s’amusant du temps qui file de toute façon plus vite qu’elle, si elle sait que leurs rencontres sont vouées à n’être plus qu’un souvenir nostalgique dans quelques semaines à peine, elle n’en montre rien. N’en est certainement pas réellement consciente, bien trop habituée à repousser tout ce qui pourrait la blesser. Si on ignore le problème, c’est presque comme s’il n’avait jamais existé, non ? Se mordant la lèvre, elle entrelace ses doigts à ceux de sa comparse, se penche davantage vers elle. “Heureusement, je suppose que je peux être créative pour deux.” Et la voix a des airs dramatiques, les inflexions exagérées et savourées, alors qu’elle commence à tracer la ligne droite formée par les boutons de sa chemise. Col, poitrine, ventre, jusqu’à la naissance de la jupe aux couleurs de sa maison. Les yeux clairs sont fixés sur le chemin emprunté, avant de venir se planter une nouvelle fois dans ceux d’Algie, une étincelle provocante y dansant impunément.

“Tu commences à voir à quel point tu m’as manquée, ou tu veux d’autres preuves ?” Elle n’a pour une fois rien à répliquer. Pas de remarque provocante, pas de fausses manières d’ingénue : l’épaule dénudée, la respiration saccadée et les yeux brillants parlent pour elle. Son coeur battant à tout rompre, lui, chuchote tout ce qu’elle ne dira jamais, comme tous les autres secrets qu’elle recueille avec minutie et enferme en son sein. Les ressort parfois ensuite, au moment opportun. Il n’y en aura pas dans ce cas-ci. Tant pis. (Tant mieux ?)
Pourtant réputée pour sa patience, la jeune fille trépigne à présent, s’agace presque du jeu qu’elle a elle-même initié quelques instants plus tôt, l’idiote. Sa main vient bientôt rejoindre celle d’Algie, qu’elle presse à s’attarder davantage sur les boutons de sa chemise. Dans un élan aussi irrité que puéril, elle s’en serait probablement départie elle-même si l’ancienne Gryffondor ne s’était pas finalement une nouvelle fois penchée vers elle pour l’embrasser. Les mains liées se resserrent, les doigts s’entremêlent en même temps que leurs souffles. D’une paume qu’elle pose avec douceur sur la joue de la brune aux lèvres qui se font aventurières, des murmures qu’elle dépose dans le creux de son oreille aux promesses mensongères qu’elle se fait à elle-même, volatile Persephone reste aujourd’hui bien en place, l’âme fuyarde parfaitement contentée dans les bras de celle qui ne lui avait jamais été destinée. Sans qu’elle ne s’en rende compte, la mémoire garde précieusement chaque instant, imprime tous les sourires et les moments volés.

Déjà, cependant, celui-ci touche à sa fin, le couvre-feu se rappelant injustement à elles. Le regard pétillant, l’une de ses mains est glissée dans les cheveux qu’elle tente tant bien que mal de coiffer tandis que l’autre réajuste l’uniforme avec l’agilité conférée par l’expérience. Pas la première fois qu’elle a à feindre la décence avec rapidité. Pas la dernière non plus, mais — presque. Une ou deux rencontres supplémentaires, tout au plus, avant les examens. Avant la fin de l’année. Avant la rentrée qui se passerait sans elle. Refusant toutefois de s’y attarder bien longtemps, elle finit de s’apprêter avant de tourner sur elle-même, sa jupe aux couleurs de Serpentard s’agitant avec elle. Plantant ses prunelles claires dans celles d’Algie, elle lui adresse un sourire mutin. “J’ai l’air de quoi ?” Persephone sautille jusqu’à elle, dérobe quelques derniers instants au temps qui l’a définitivement rattrapée. Ses doigts viennent refaire la cravate de sa partenaire de crime, bouche pincée et air concentré. Puis, l’oeuvre réalisée, glissent le long des épaules puis des bras de la jeune femme, jusqu’à entrelacer les phalanges aux siennes. “On se voit bientôt,” lance-t-elle comme une affirmation. Pas de rendez-vous fixé à la hâte ; libres libres libres faisant partie intégrale de leur danse. L’étincelle dans ses yeux est pourtant pleine d’espoir, et lorsqu’elle se penche vers elle, le baiser est fragile, peut-être déjà un peu mélancolique. Ne s’y attarde pas, là non plus, ramassant ses livres oubliés d’un air décidé, et se dirige vers la porte après lui avoir signalé qu’elle partait en première, cette fois-ci.
Poignée agrippée, elle se penche pour vérifier le couloir (sans doute plus par jeu que par réelle nécessité, puisqu’il y a peu de chances qu’on vienne les chercher) puis s’éloigne sans se retourner. Le coeur adolescent tangue entre la légèreté du moment partagé et l’anticipation cruelle du jour où elles devront réellement se dire aurevoir. Elle le sait déjà : elle n’en serait pas capable, et préfèrera continuer à prétendre qu’elles se reverraient bientôt.