Y'a qu'la douleur qui ne ment pas quand tout le reste n'est que mensonge.

La tignasse a toujours été capricieuse, l’enfant trop impatient. Sa mère passait des heures à tenter de démêler les longues mèches rousses qui tombaient en cascade sur ses épaules, les yeux plissés et un peigne glissé entre ses doigts. Elle gigotait, grimaçait et laissait échapper des menaces imbéciles qui faisait rire Eileen entre deux chansons.
À chaque fois, la jeune femme lui demandait de se joindre à la mélodie, et la gosse refusait d’un regard noir.

It flooded the crimson twilight,
Like the close of an angel's psalm,
And it lay on my fevered spirit
With a touch of infinite calm.

Quand elle est partie à Poudlard, elle a emmené les peignes et les accessoires dans ses bagages, et elle a elle aussi passé des heures assise devant la coiffeuse, grimaçant pour elle-même et chantonnant les paroles si souvent entendues qu’elle les avait à son tour mémorisées.
Elle chantait encore en ajustant sa cravate aux couleurs de Serpentard, chantait toujours en enfilant ses chaussures et se rendait parfois compte qu’elle n’avait jamais arrêté assise dans la grande salle pour prendre son petit déjeuner.

It quieted pain and sorrow,
Like love overcoming strife;
It seemed the harmonious echo
From our discordant life.

L’habitude est restée, et aujourd’hui encore elle s’apprête en chantant. Debout dans la chambre étroite, les mains levées pour réaliser un chignon trop compliqué, elle pourrait presque croire que rien n’a changé. La chimère est volatile : quelques instants volés au temps chaque matin, normalité surjouée avant d’endosser le rôle qu’on lui a assigné. Des miettes qu’elle rassemble méthodiquement pour se convaincre qu’il lui reste bel et bien des parties d’elle-même, quelque part.
L’illusion est soudainement brisée par un coup contre sa porte, qui la fait sursauter. Ses doigts s’éloignent aussitôt de sa tignasse et le chignon pas tout à fait stable s’écroule tel un château de cartes tandis qu’elle se retourne, à moitié sûre de retrouver les traits sous lesquels Quincy se cache. Ce n’est pas l’air éternellement inquiet de son amie qui l’accueille, ceci dit, mais un autre visage, familier lui aussi. Il lui faut un moment avant de se rappeler de l’homme, qu’elle n’a plus vu depuis plusieurs mois (des années, une autre vie). Dumbledore, mais pas celui auquel elle a offert sa vie. Abelforth. La née-moldue hausse un sourcil, soupçon de surprise avant qu’elle ne lui adresse un sourire qui ne monte pas jusqu’à ses yeux. Bienfaiteur hier, client aujourd’hui ? On était censé la prévenir lorsqu’on lui envoyait quelqu’un. On ne le faisait pas souvent, cependant. "Bonjour, Persephone. Rassurez-vous, je ne suis pas là pour…" Il hésite. Ses lèvres frémissent sur le rictus figé, un rire qu’elle retient tout juste. Bienfaiteur hier, abruti maladroit aujourd’hui, apparemment.
Me voilà rassurée.

Son regard se plante dans le sien pour une seconde interminable, qu’elle aurait peut-être pu interrompre de quelques phrases rassurantes. Peut-être. "Excusez-moi, je ne suis pas habitué de ce genre d’endroit." L’aveu est presque réticent, mille et unes précautions sans doute vouées à l’apaiser. D’une main, elle retire les quelques épingles restées dans sa coiffure à présent gâchée, les fait tourner entre ses doigts. "Oh, moi non plus," rétorque-t-elle d’une voix légère. Son sourire part un peu sur le côté droit, moue sardonique qu’elle ne prend pas la peine de cacher. Derrière la remarque sifflante, toutefois, Persephone est tout aussi mal à l’aise. Créature d’habitude, bien plus confiante armée d’un plan, les imprévus ont tendance à la faire passer sur la défensive. Elle le regarde s’asseoir sur l’une des deux chaises présentes dans la pièce, et hésite à en faire de même. Décide de rester debout : quelques pas à peine à faire si elle désire s’enfuir. Sa méfiance naturelle est souvent récompensée, ces derniers temps, et si ses instincts sont à force plutôt brouillés (alarme à toute heure de la journée), elle préfère évidemment s’inquiéter trop que pas assez. Abelforth ne ressemble néanmoins pas à un prédateur, et il lui prouve en poursuivant sur sa lancée. "Lydia m’a informé que vous viviez ici, et m’a demandé de venir vous voir." Lydia.
Le nom de sa meilleure amie suffit à la déstabiliser, et son regard inquisiteur se heurte au sourire qu’il lui offre. Pourquoi n’est-elle pas venue elle-même ? Elle connaît bien sûr la réponse, Lydia elle aussi pieds et poings liés, ne peut malgré tout pas empêcher la déception de la submerger. Elles ne se sont plus vues depuis si longtemps qu’elle en a oublié pourquoi elle lui en avait tant voulu, fut un temps, et les lettres qu’elles échangent encore régulièrement ne suffisent pas à combler le manque. L’ancienne Serpentard ne reprend contenance que trop tard, mille et une questions au bord des lèvres, et l’homme a déjà poursuivi quand elle ouvre la bouche pour poser la plus urgente. "Comment allez-vous ?"
Cette fois-ci, elle éclate de rire, plus par choc que par réel amusement. Vraiment ? Ses doigts écrasent presque l’une des épingles à cheveux, la rage s’entassant, un instant, bouillonnante et menaçant de déborder avant qu’elle ne la ravale. "Votre courtoisie est appréciée, mais inutile." Son intonation reste parfaitement plaisante, inflexions chantantes dans les syllabes soigneusement offertes en réponse, et elle se dirige vers sa coiffeuse, sur laquelle elle dépose les accessoires qu’elle triturait depuis son arrivée. Lui tournant le dos, elle lui lance un regard depuis le miroir. "À moins que vous ne désiriez réellement entendre ma réponse." Lui donnerait-elle si c’était le cas ? Probablement pas.

Se retournant une nouvelle fois, elle s’appuie contre le meuble pour lui faire face. "Pourquoi êtes-vous là ?" demande-t-elle finalement. Aurait pu – aurait dû – plutôt demander si son amie allait bien. C’est pourtant la curiosité qui a pris le pas sur l’inquiétude, raisonnant que son interlocuteur n’aurait pas amené les choses de cette façon s’il lui était arrivé quelque chose. Non, il est là pour une autre raison, et c’est cette réponse-là qui l’intéresse. Lydia ne l’aurait pas envoyé pour une simple visite de politesse.
À moins qu’elle ait trouvé ça drôle, qui sait.

Abelforth semble presque être gêné d’exister, assis en face d’elle, le regard un peu fuyant, la sincérité maladroite. L’homme n’a rien à faire ici, tâche sur la tapisserie glauque de sa chambre — ça lui rappelle l’autre, celui qui ne se payait ses services, au début, que pour lui parler. De tout et rien, jusqu’à ce que ses barrières cèdent, jusqu’à ce qu’elle lui offre un premier vrai sourire, et puis tous les suivants. La comparaison la met mal à l’aise et toute trace d’arrogant amusement s’efface de ses traits quand elle s’appuie contre sa coiffeuse, les muscles tendus. Le masque est plus difficile à garder en place une fois confronté à une personne si familière. Fantôme du passé, frère du sauveur émérite, sauveur lui-même peut-être, Lydia si proche et si loin à la fois. "Veuillez m’excuser, je ne voulais pas vous importuner." D’un geste de la main, impatient, elle balaie ses paroles, soit pour lui signifier que ses excuses ne sont pas nécessaires, soit pour appuyer sur le fait qu’elle n’en a rien à faire. Qui sait (elle-même n’en est pas certaine). Ce qu’elle sait, par contre, c’est que sa question est pour l’heure restée sans réponse. Tandis qu’il se gratte le crâne, semblant hésiter, elle se mord les lèvres pour éviter d’ajouter un alors ? courroucé : inutile d’antagoniser un possible allié sans réel motif.
L’attente lui semble durer plusieurs minutes, mais ne se prolonge sans doute pas au delà de quelques secondes quand finalement il se décide à s’expliquer. "Persephone, je suis venu vous proposer mon aide." Le ton est sérieux, et les mots presque théâtraux lui font hausser un sourcil perplexe. "Pourquoi ?" L’interrogation, glissée du bout des lèvres sans qu’elle n’ait pu la retenir, est plus pour elle-même que pour lui. Dénué de mordant, le mot garde toutefois les inflexions méfiantes dont elle peine à se défaire. Elle n’a pas de mal à imaginer Lydia lui demandant de lui apporter son aide, bien sûr, puisqu’elle aurait fait la même chose fût la situation inversée. Là n’est pas le problème. Non, ce qui lui pose question sont les raisons de sa décision à lui. Peut-être ne l’entend-il pas, la chaise raclant sur le sol quand il se lève pour aller fermer la porte laissée entrouverte. Habituée à garder au moins une issue de secours à proximité, l’instinct hurle et ses phalanges blanchies se crispent sur le coin du meuble. Mais si l’idée lui déplait, elle ne peut que partager son apparente tendance à la prudence. Cela lui décroche un léger sourire, coin droit de la bouche se soulevant quelque peu, l’oeil critique devenu presque appréciateur lorsqu’ensuite il plante son regard dans le sien. L’exercice est difficile, Percy ayant toujours préféré les oeillades aux franches confrontations dévoilant bien souvent les mots qu’elle s’entête à garder pour elle. Les bras viennent se croiser sur la poitrine pour mimer l’assurance tandis qu’elle se fait violence pour ne pas détourner les yeux. Dans les siens, elle lit la détermination, la sincérité et l’idéal de justice naïf propre aux bienfaiteurs. Stupides Dumbledore.  
Elle préfère ne pas savoir ce qu’il pourrait bien lire en elle.

"Je peux vous faire sortir de cette chambre et vous éloigner d’une de vie de servitude… Nous trouverons un endroit, avec Lydia, où vous ne manquerez de rien." Tombe le masque, mille morceaux à ses pieds quand, enfin, elle réalise qu’il est vraiment là pour la sauver. Ses yeux s’arrondissent et elle laisse échapper un rire incrédule, rauque et hésitant. Peu l'habitude de se faire demoiselle en détresse, encore moins d'être secourue, les repères sont inexistants et elle est encore une fois prise au dépourvu. La gorge est nouée, soudainement, parce que le peut-être est devenu réalité et qu’elle ne sait pas quoi faire de cette main tendue trop tardivement. Un mois plus tôt, peut-être. Deux.
Une éternité plus tôt, en somme : depuis février 1914, chaque semaine ressemble à s’y méprendre à une année entière.
Trop tard, oui. Et pourtant — "Pourquoi ?" répète-t-elle. La question, cette fois-ci, lui est pleinement adressée, bien qu’elle ne s’attende pas à une réponse qui puisse la convaincre de quoique ce soit. L’ancienne Serpentard ne fait que gagner du temps. Pour rassembler ses pensées, premièrement. Pour savoir si c’est ce dont elle a envie, ensuite. Et puis, enfin, bien que cela n’ait jamais été dans ses priorités, pour décider de ce qui est le plus juste à faire. "Vous ne me devez rien." Le ton est accusateur, ingrat. "Lydia non plus." Doux, mélancolique. Les bras se resserrent autour de la taille avant de brusquement se relâcher, retombant mollement à ses côtés. Pourrait-elle partir ? Pourrait-elle abandonner ? La lutte dans laquelle elle est engagée s’était à l’époque imposée comme étant nécessaire à sa survie, raison pour laquelle elle a choisi d’adhérer à l’Ordre. Ni plus, ni moins. Ses loyautés n'appartiennent qu’à elle, après tout. Loin de l’altruisme inconscient d’Albus et la justice maladroite d’Abelforth, Persephone ne s’est jamais inquiétée d’autre chose que de vivre jusqu’au lendemain.
Et pourtant —

"Non."

Non ?

"Non, merci." Une seconde fois, comme pour s’en convaincre, la voix est plus assurée, les mots résignés mais l’intonation traître est triste, coupable. Elle ne peut pas. Sa loyauté, justement, ne réside peut-être pas chez l’Ordre, mais bien chez son ami et confident. Trop tard pour revenir en arrière, maintenant, Percy éternellement enchaînée par les liens qu’elle s’entête à préserver.
Elle adresse un sourire à Abelforth, toute trace d’hostilité définitivement balayée, et hausse les épaules. "Il faut croire que je me plais bien, ici." Le rire menteur est une nouvelle fois mélodieux, et elle se passe une main dans les cheveux d’un air contrit. Elle ne peut pas partir, tout simplement, mais n'a aucune explication valable à lui fournir.


@Abelforth Dumbledore

“Il existe encore des personnes bienveillantes dans ce monde”, dit-il. Pour peu, elle lui rirait au nez. S’il en existait suffisamment, jamais un homme tel que Grindelwald n’aurait pu rester au pouvoir bien longtemps. Où étaient les armées de combattants ? Où était la révolution ? Où se cachaient donc ces gens décents ? Non, la vérité, c’est que la plupart n’en a rien à faire de voir le monde s’écrouler, tant qu’eux sont bien accrochés. S’ouvre le sol sous leurs pieds, s’empilent et hurlent les corps de ceux qu’on a méprisés. Qu’importe ; ils n’étaient pas concernés, n’est-ce pas ? Sans doute en demande-t-elle trop. Elle pense ne pas en demander assez. Les mains tendues ne sont que ça, paumes des puissants qui octroient droit de vie ou de mort sur ceux qu’ils estiment méritants — ou non. Hypocrite Persephone, ravie de s’emparer quand c’est elle qu’on a essayé de tirer des débris. Mais ce n’était pas une aide magnanime qu’Albus avait agité sous ses yeux ; c’était une simple raison. D’exister, de continuer, de se battre. Ne pensez-vous pas ? Justice et rédemption se parent d’or entre les lèvres de l’autre, nobles idéaux qui la frôlent sans jamais l’atteindre. La justice est l’apanage de ceux qui s’érigent en juges et avocats, les grands et les glorieux ; le soumis et l’opprimé vomissent le concept, demandent vengeance et se rêvent bourreaux. Elle peut en témoigner. Quant à la rédemption, elle n’est que l’outil des bêtes qui se savent sur le point d’être piquées, ni plus ni moins. Un dernier élan de lucidité, un simple réflexe pour tenter de camoufler la monstruosité. De ça aussi, elle peut elle-même témoigner. Ne fait rien de tout ça toutefois, volubile sur les sujets légers, taiseuse et réservée dès que l’on s’approche de trop près des pensées gardées pour soi. D’un haussement d’épaule et d’un nouveau sourire vide, elle prétend ne pas avoir écouté ou compris la question.
Abelforth pour sa part est quelqu’un de bien, probablement. Ce n’est pas quelque chose qu’elle s’égarerait à remettre en question : l’homme est venu la secourir, preux chevalier qu’elle n’avait même pas commandé. Mais c’est l’individu qu’il essaie de sauver, et la née-moldue n’a plus que faire des petits pas que l’humain est prêt à avancer pour limiter les dégâts. Qu’il revienne donc avec un plan bien ficelé, une bombe dans les poches et un regard déterminé, qu’il lui donne une raison de se détourner de la seule forme de résistance qu’elle ait pu côtoyer. Là et seulement là, elle dirait oui. Aujourd’hui toutefois, elle n’a qu’Albus et l’Ordre auxquels se lier. Alors malgré l’instinct de fuyarde, malgré la survie à tout prix, c’est ça qu’elle choisit. Loyauté, se dit-elle, se méprise-t-elle.
Vengeance, hurlent les tripes.

Non.

Elle a encore sur le bout de la langue le refus, effluves de regret vite repoussées (vite enterrées). Face à son air hébété, elle rit doucement. L’oeil est amusé, pétillant ; la môme a remporté le combat qu’elle se livrait à elle-même et il n’en est bien sûr pas conscient. “Je comprends... enfin, non, pas vraiment, mais si tel est votre choix, je ne vais pas vous forcer.” Sourire rieur toujours aux lèvres, elle hoche la tête, s’apprête à lui souhaiter une bonne continuation, au plaisir, embrassez Lydia de ma part et n’hésitez pas à payer pour venir me voir, quand la porte s’ouvre une seconde fois. Les sourcils se froncent, elle tourne la tête vers l’intrusion. Est-ce que l’abruti à l’accueil lui envoie deux clients à la fois, maintenant ? Soldes sur la prostituée, dépêchez-vous il n’y en aura pas pour tout le monde. “Excu —” “Daddy’s home, love.” Elle s’étrangle dans ses mots, air agacé remplacé par une moue confuse. C’est apparemment sur les Dumbledore que la promotion est placée, finalement. “Albus,” elle appelle, l’intonation enjôleuse, comme souvent avec lui. Le corps se détend, l’attitude se module immédiatement sur celle du nouvel arrivant. Déjà il a le nez dans son cou et elle tente d’échapper à la sensation de chatouillement (il le sait, par Merlin), le repousse d’une main. L’homme se redresse, toujours souriant, jusqu’à ce qu’il aperçoive son frère à moins d’un mètre. Le hurlement qui s’en suit la fait éclater de rire, bien qu’elle s’écarte pour protéger son tympan et tende une main agile pour s’emparer de l’un des verres avant qu’il n’en renverse son contenant. Deux shots ont déjà été gâchés. “Abel?! What on earth are you doing here?” Elle boit une gorgée, s’éloigne d’un autre pas. On redevient ombre lorsque l’attention se détourne de soi ; loin de la bataille qu’elle menait jusqu’ici contre elle-même, elle respire un peu mieux. Décor elle redevient, se dirigeant cette fois-ci vers une chaise, sur laquelle elle s’assied sans plus s’en faire d’un potentiel danger. Du coin de l’oeil, elle voit le regard de son ami qui passe de son frère à elle, et roule des yeux. Bien sûr que non. Faisant tourner le verre entre ses doigts, elle accorde une moue moqueuse à Albus. “Client préféré numéro un, je te présente nouveau client préféré numéro deux.” Le bras se lève, comme pour trinquer. “Vous pouvez vous battre pour mes faveurs, si vous le souhaitez.” C’était après tout ce qu’ils venaient de faire, sans que l’un ou l’autre ne le sache, et certainement pas de la façon dont elle venait de le sous-entendre. Eh, détails.

@abelforth dumbledore @albus dumbledore

Le verre qu’elle avait précieusement sécurisé lui est arraché des mains par son ami, à qui elle adresse un regard hautement réprobateur. L’ambiance est électrique, remplie de non-dits et d’incompréhension gênée, ce qui l’amuse sans doute plus que de raison : pour l’heure, elle est la seule à avoir toutes les cartes en main, et Persephone ne s’épanouit jamais autant que lorsqu’elle est maîtresse de chaque élément. Tandis qu’Abelforth essaie d’expliquer sa présence sans en révéler le réel objectif, qu’Albus le raille de son éternelle expression malicieuse, la née-moldue observe en silence. Savent-ils seulement ce que l’autre représente ? Si le cadet lui a proposé de la cacher, c’est sans doute qu’il n’en est pas à son premier coup d’essai. Si ? Où ? Un endroit sûr. Avait-il un plan pour la débarrasser du Sceau ? Et surtout, pourquoi le cache-t-il à présent à son frère ? Dans ses prunelles claires, toutes les questions qu’elle aimerait lui poser ; mais, bien que loyale à Albus, la jeune femme est aussi de par son statut gardienne d’innombrables secrets, et ne préfère pas s’immiscer dans une relation qui, finalement, ne la regarde pas.

“Je me battrai pour chacune de tes faveurs, Percy, mais pas contre lui.” “Dommage,” rétorque-t-elle du tac au tac, l’air faussement boudeur. Puis, en réponse à la question s’inquiétant de son bien-être, elle se contente de hausser un sourcil sans émettre un autre son. La baguette du sorcier s’agite, les protégeant aussitôt du monde extérieur. “Si c’est là ta véritable question, Abel, j’aime toujours autant les hommes.” Les pieds, le plat. “Et ce malgré tous mes efforts,” précise-t-elle d’un ton ironique, faisant ici référence à leur rencontre, lorsque l’homme ne louait ses services que pour discuter — avant de finalement la recruter. D’une main, elle joue avec ses cheveux, le dos se raidissant quelque peu, s’attendant à ce qui allait suivre. De la méfiance à l’atmosphère légèrement chaotique (ou chaotiquement légère, c’est selon), la conversation allait à présent prendre un tournant sérieux. Fille de joie renfrognée devenue ingénue amusée récupère les morceaux de l’identité fracturée pour enfiler le rôle qu’Albus lui a offert plusieurs mois plus tôt : espionne et révoltée. “Persephone est infiltrée de l’Ordre ici, nous sommes sous couverture.” Le preux chevalier est donc au courant des activités de l’aîné. Les sourcils froncés, elle se demande si c’était là qu’il avait voulu l’emmener, mais n’a pas le temps d’y réfléchir bien longtemps. Albus pose lui-même la question, avant de lui reprocher d’un regard son refus de s’échapper. Elle rit, mais cette fois-ci la sonorité grince plus qu’elle ne chante. “Te suivre, vous suivre, pour quoi faire ? Me cacher en espérant que le monde brûle par lui-même ?” D’un geste de la main, elle balaie l’idée qui lui paraît ridicule. Plus jamais elle ne laisserait son destin aux mains d’autrui : c’était eux qui avaient laissé tout ça se produire, après tout. “Abelforth était ici parce qu’une… amie le lui a demandé.” De son prénom, elle ne souffle mot : ne sait même pas qu’Albus connaît Lydia, et ne lui a certainement pas raconté sa vie en long et en large. S’ils sont proches, la jeune femme reste par bien des aspects terriblement secrète, estimant que c’était là la seule façon de protéger les rares bouts d’elle-même qu’elle avait réussi à conserver au fil des années.

Jetant un coup d’oeil au cadet, elle hésite cette fois-ci à poursuivre : la proposition de fuite, après tout, n’avait mentionné l’Ordre ni de près ni de loin. Peut-être était-ce pour protéger l’organisation, ou peut-être était-ce tout simplement parce que le plan ne les impliquait pas. Décidant de laisser l’homme choisir les informations qu’il souhaite partager avec son frère, elle plonge son nez dans son verre, qu’elle finit presque d’une traite. Fût un temps, elle ne supportait ni l’alcool, ni les substances illicites, préférant garder l’esprit clair pour le travail qu’on demandait d’elle. Mais, fût un temps, elle n’avait pas encore réellement besoin de s’enivrer pour supporter la vue des clients. Les habitudes changent, on s’adapte. “J’ai refusé, bien sûr, bien que j’apprécie toujours la proposition,” lance-t-elle à l’attention d’Abelforth, “et vous comprenez maintenant pourquoi je ne pouvais pas accepter.” Une pause, puis une moue. “Ne vous éloignez pas trop, cependant : on ne sait jamais que je change d’avis un jour.” La voix est rieuse, et les mots faussement nonchalants. Elle ne se fait pourtant pas d'illusion : sa couverture n'était ni infaillible, ni même particulièrement bien cachée. Si elle devait courir, elle courrait. Et apprécierait que quelqu'un soit là pour lui ouvrir sa porte.

@abelforth dumbledore @albus dumbledore